Editorial Morvoz

Nuevos participantes en Morvoz¡Bienvenidos!

2012-01-31T08:14:00.000-08:00

Fotografía: Paola M.Klug

Clarita

Al principio ignoraron la conducta de Clarita. Había suficientes preocupaciones como para dedicarle más de un “ya se le pasará” en los días que le daba por escaparse a la hora de la comida, para luego regresar desorientada y pálida. Se descubrió a sí misma varias veces intentando vaciar el refrigerador o vomitando en el baño, cuando lo último que recordaba era estar haciendo geometría o viendo televisión. La familia comenzó a alarmarse el día que rechazó un guiso de lengua, su plato favorito.

El diagnóstico del especialista fue un cuadro amnésico de anorexia nerviosa, aunque hubiera sido diferente de haber indagado un poco más. Los Pérez, sospechando aterrados que su hija menor tenia episodios de lucidez que arruinarían sus psicóticas vidas de canibalismo, cenaron carne fresca.

Assul Odette

Fotografía: Alex Zmeckye

alexzmeckye@live.com.mx

CULMINACIÓN

Al contacto

produce convulsiones

segregaciones

líquidas interminables

gemidos persistentes

suspiros ahogados

por morderse los labios

pero los otros labios

se encuentran al gozo

de la situación

aprisionando

el producto deseado

hasta dar un gran grito

un estremecimiento

licor en abundancia

y un último sollozo

al terminar todo

lo que se refiere

a un orgasmo

Aun Lorea M.

Si quieres que tu obra se publique en el blog, libros y revistas de Editorial Morvoz, puedes ponerte en contacto con nosotros o enviar tus aportaciones a la siguiente dirección de correo:

editorialmorvoz@gmail.com

Entrevista a Rogelio Dueñas en Palabras Urgentes

2012-01-24T09:25:00.000-08:00

Fotografía: Eric Marváz

Una noche de luna

Para Nalleli Luna

Las brujas me besaban mientras tú cerrabas los ojos

los duendes te besaban a ti y mis ojos huían despiertos.

De amor bajo la luna

Marco Fonz

Una noche de luna

llovió soledad y nostalgias,

me encontré perdido

entre los intersticios del tiempo.

Tuve una insaciable sed

y ganas de difuminar

el nocturno silencio sepulcral

para reemplazarlo por tu risa.

Al encontrar tu mirada

me perdí en tus ojos

y no he vuelto a casa

desde entonces.

Esa noche, tu sonrisa

me concedió cierto tipo de fe,

ganas de festejar nuestro encuentro

una noche de luna en tu cuerpo.

Rogelio Dueñas
http://rogelioduenas.blogspot.com
Del Poemario Calibre. 38
Editorial Morvoz

Entrevista a Rogelio Dueñas en Palabras Urgentes, 5 de enero del 2012

“La inspiración la trae la musa bajo el brazo…”

“En la mayoría de los poemas de Calibre. 38 me hago el harakiri, me doy un tiro poético”

“Los poetas estamos más desesperados que la mayoría de la gente. Nuestra desesperación es un poco menos usual, pero más liberadora”

CRIMEN

2012-01-19T17:52:00.001-08:00

Tiempo y distancia es el único enemigo precoz y obsoleto,
que no distingue realidad o esencia,
un paso que se convierte en obstáculo matizado de savia,
pero sin el candor del tacto,
un amante voyeur que complace sus estigmas mentales
con efigies de calibre descomunal,
una batalla bíblica en que ser herido del costado o hidratado con vinagre
no sublevan más que imágenes postradas en delirios casi desnudos,
casi con piel, evocando sentimientos aleatorios de pasión y esquizofrenia.
curvas que trascienden de Pompeya a Sodoma
y saltan con jaurías hambrientas de embelesos prohibidos,
de palabras vetadas y se resguardan en lo impropio de un ser beatificado,
versos empotrados que condenan al mal amante a cielo y mortaja,
otros que incitan a conocer lo cándido del Hades y lo placentero del género.
eres una infamia femenina que vuela pronto porque sabe de vuelo,
ante los ojos de Afrodita y el síncope de Eros,
Ídolos estáticos que corrompen sudarios,
desafían sacramentos y cometen el crimen de semejarse a Dios.

Higos (Figs), D.H. Lawrence

2012-01-10T10:51:00.000-08:00

Gastro-erotizándonos un poco...

Se reproduce con facilidad en climas templados y, aunque florece desde primavera, logra su mayor esplendor con la llegada del otoño.

A lo largo de la historia y en diferentes culturas, el higo ha sido símbolo de erotismo. En la Grecia clásica era ingrediente imprescindible de las fiestas en honor a Dioniso, dios del éxtasis y la locura; en Egipto fue uno de los alimentos predilectos de la sensualísima Cleopatra. Ambas culturas, representaban a sus dioses con collares hechos de higos.

En el hinduismo, el higo corresponde al chakra Svadhisthana o de la sexualidad y es uno de los alimentos recomendados por la dieta yóguica para curar la impotencia. Se dice que Adán y Eva utilizaban hojas de higuera para cubrir sus partes íntimas y, en el Talmud judío, es el higo (y no la manzana) la fruta que tentó a Adán en el Paraíso.

En la cultura judeocristiana, se consideraba que la imagen del fruto cortado a la mitad evocaba a los genitales femeninos, mientras que en la árabe se asociaba con el órgano masculino. Pero la esencia erótica del higo no es exclusivamente simbólica; sus inigualables propiedades nutricionales hacen de él un verdadero afrodisíaco natural.

(www. alimentos-saludables.com)

La manera socialmente correcta de comer un higo
es dividirlo en cuatro partes tomándolo por la base
y abrirlo, para que sea una brillante, rosada, húmeda,
dulce flor de cuatro pesados pétalos.
Entonces tiras la piel
que es precisamente un cáliz de cuatro pétalos,
cuando ya has sorbido la entraña con tus labios.
Y si lo haces vulgarmente,
aplicas la boca a la grieta, y sacas la carne de un mordisco.

Todo fruto tiene su secreto.
El higo es un fruto que oculta el suyo.
Cuando lo ves allí, creciendo, sientes al instante que es simbólico:
Parece macho.
Pero cuando comienzas a conocerlo mejor, decides
con los romanos:
Es hembra.
Los italianos dicen vulgarmente, que representa
lo femenino:
La grieta del higo es la fisura, la vulva,
la maravillosa y húmeda ruta hacia el centro.
Envuelto,
enrollado,
el florecimiento total hacia adentro de las fibras del útero;
y tan sólo un orificio.

El higo, la herradura, la flor de la calabaza. Símbolos.
Había una flor que floreció en su interior, hacia lo hondo;
y ahora hay un fruto como un útero.

Siempre ha sido un misterio
y así debe ser, la hembra debe ser siempre misteriosa.

No ostentando nunca desde lo alto, desplegando sobre una rama
como otras flores su revelación de pétalos;
duraznos irisados; el verde veneciano de los nísperos
y manzanas silvestres;
o finas copas de vino inclinando sus tallos,
cantando abiertamente al cielo:
¡Brindo por la espina en flor! ¡Brindo por su declaración!
Flores atrevidas, descubriéndose.
Envuelto en sí mismo, con su inalterable secreto,
la savia blanca, savia que cuaja la leche y la vuelve
ricotta
savia que huele extraña en tus dedos, tan extraña
que ni los chivos la gustarían;
envuelto en sí mismo, enclaustrado como una mujer
mahometana,
su desnudez siempre escondida, su florecimiento para
siempre oculto;
y sólo una pequeña vía de acceso, y ésta, protegida
de la luz por telas estrechas;
higo, fruto del misterio femenino, secreto e interior,
fruto mediterráneo, con tu oculta desnudez,
donde todo sucede invisiblemente, florecimiento,
y fertilización, y fructificación
en el fondo de ti mismo, que el ojo nunca verá,
hasta que finalice, y sobremadures, y revientes
   soltando tu alma.
Hasta que la gota de maduración exude,
   y el año termine.

Y entonces el higo ha guardado su secreto bastante
   tiempo.
Y explota, y ves por la fisura su color escarlata.
Y el higo perece, y el año termina.
Y de esta manera muere el higo, mostrando su carmín por la abierta grieta, por la herida
que expone su secreto a luz del día, exhibiéndose como una prostituta.
Y así es como mueren las mujeres.
El año ha caído sobremaduro,
El afío de nuestras mujeres.
El año de nuestras mujeres ha caído sobremaduro.
El secreto se ha desnudado.
Y la putrefacción comienza.
Sobremaduro ha caído el año de nuestras mujeres.
Cuando Eva supo en su mente que estaba desnuda,
tejió al instante un taparrabos de hojas de higo,
y tejió lo mismo para el hombre.
Había estado desnuda todos sus días anteriores,
pero hasta ese día -el de la manzana del
conocimiento-, el hecho no había ocupado
su mente.
Comenzó a preocuparse y rápidamente tejió hojas de higo.
Y las mujeres han tejido desde aquel día.
Pero ahora tejen para adornar el higo reventado,
   no para cubrirlo
y están más que nunca conscientes de su desnudez,
y no nos dejan olvidarla.
Ahora, el secreto
se vuelve una afirmación a través de los húmedos,
rojos labios que se ríen de la indignación del Señor.
¡Qué entonces, Buen Señor!, gritan las mujeres.
Hemos guardado nuestro secreto bastante tiempo.
Somos un higo maduro.
Estallemos en nuestra afirmación.

Ellos olvidaron que los higos maduros no pueden
guardarse.
Los higos maduros no pueden guardarse.
Los del norte, blancos como la miel; negros higos
del sur, de rojo interior.
Los higos maduros no pueden guardarse, no pueden
guardarse bajo ningún clima.
¿Qué entonces cuando las mujeres de todo el mundo
   se han reventado, se han abierto?
¿Los higos maduros pueden guardarse?

San Gervasio

D. H. Lawrence *

* David Herbert Richards Lawrence, Gran Bretaña, 1885-1930. Novelista y poeta, una de las figuras literarias más influyentes y controvertidas del siglo XX. En sus más de cuarenta libros ensalzó su visión de un ser humano completo y natural, opuesto a la artificialidad de la moderna sociedad industrial por su deshumanización de la vida y del amor. Sin embargo, sus novelas fueron malentendidas y atacadas, incluso prohibidas, por su abierto tratamiento de los temas sexuales.

Pienso en algo. Arturo TexcahuaTextos de los guarresco y lo arrabalesco

2012-01-03T10:50:00.000-08:00

pienso en algo

como en copular

en cogernos con exotismo

kamasutra completo

lo prometo

entre poses de pornoestrellas obsesivas

digo

para pronto

tócamelo ya

¿qué pedo?

¿qué te traes?

¿por qué me vienes hoy con tantos recelos?

parece que tienes temor a que nos veamos como hace una semana

¿es que hoy crees estar más desnuda que antes?

para nada

cariño

tendremos coitos recurrentes e igualitos

o mejores

a los que aparecen en la hentai

y te aseguro

toma nota mi dueña

mi mami mi domadora

que hoy sí volamos sin angustias

apersonados en la misma feromona

corriéndonos

como dice el jodido español que te pretende

en un charquito de humedades

cuando-tengo-ganas-lo-único-que-quiero-es-penetrarte-como-un-mamífero-cualquiera-que-se-desvive-sin-remordimientos-ni-castigos-ni-consideración-de-amor-ni-daño-posamatorio-por-la-cópula-primitivay-repetida

ni tos

Poncho

pasa otra cerveza

para seguir delirando

vivan las birrias

   Arturo Texcahua
                   http://trajineros.blogspot.com/

Textos de lo guarresco y lo arrabalesco.

Editorial Morvoz - Hyperversos

Fotografía: Alex Zmeckye

alexzmeckye@live.com.mx

Léeme (Marváz) Perversa-mente (Berta Tarbe)

2011-12-26T16:28:00.000-08:00

La tarde del martes Jota quiso que me pusiera, para salir a pasear por la ciudad, el diminuto vestido blanco que él mismo había comprado, y por el brillo pérfido de sus ojos supe enseguida lo que pretendía, sin necesidad de que dijera nada más. A mí también me excitaba la idea, así que busqué en el cajón de la ropa interior y elegí una braga tipo tanga de color rojo, me coloqué el vestido y ajusté por encima un cinturón trenzado de cuero, a la altura de las caderas. Desabroché tres de los cuatro botones que adornaban el escote y me giré un par de veces delante de él para que diera su aprobación. Sonrió satisfecho y desabotonó el cuarto botón, dejando al descubierto una más que generosa parte de mis senos. Antes de salir por la puerta de la habitación del hotel, cogí una chaqueta larga de punto y me la colgué del bolso.

La tela era tan liviana y ligera que no había que recurrir demasiado a la imaginación para averiguar lo que había debajo. Caminaba por la avenida sintiéndome prácticamente desnuda, con el tejido pegado al cuerpo, entremetiéndose entre mis muslos, balanceando la melena y contoneando exageradamente las caderas al andar, intentando que mis bragas rojas adquirieran vida propia para Jota, que me seguía unos pasos detrás. La suave caricia de la tela en mi piel y la presión que ejercía la minúscula tira roja en determinadas zonas de mi anatomía, iban revolucionando mi libido a cada paso. Noté que algunos hombres se giraban un tanto sorprendidos para mirarme -“con la lujuria reflejada en sus rostros", me diría más tarde Jota-, y aunque eso me divertía mucho hice como que las ignoraba, dirigiéndome decidida hacia la primera estación de metro que encontré, siempre seguida por él a una distancia prudencial.

El tren al que me subí iba bastante lleno, aunque no abarrotado. Escogí una esquina junto a los cristales y frente a dos hombres que se apoyaban en la barra metálica; uno era de mediana edad, regordete, bajito, de cara sudorosa y ojos tan saltones que parecía que se iban a salir de sus órbitas en un descuido para aterrizar directamente en mi escote. El otro, más joven y alto, vestía un traje de color claro y llevaba en una de sus manos un maletín de ejecutivo. Los dos me miraban atónitos y yo sabía muy bien el motivo: mis pechos generosos se movían libres bajo la tela, al ritmo del traqueteo del tren, amenazando con escapar en cualquier momento por la abertura del vestido.

Dudé unos instantes sobre cómo empezar la función, pero en un arrebato de improvisación saqué un pañuelo de papel del bolso y comencé a limpiarme la humedad inexistente en el cuello, en el escote y entre mis senos. Lo hacía lenta y sensualmente, simulando que miraba distraída por la ventana, retirando un poco la tela para que el pañuelo pudiera llegar a lugares más escondidos y ampliar así la visión de los posibles espectadores. A mis dos primeros admiradores se fue uniendo algo más de público masculino que seguían expectantes cada uno de mis movimientos. Jota, desde el otro extremo del vagón, intentaba disimular una sonrisa. Lo siguiente que se me ocurrió fue girarme de cara al cristal, de espaldas a ellos, y obsequiarles con una visión lo más generosa posible de mi tanga y sus alrededores. Me agaché ligeramente, sin flexionar las piernas, y empecé a colocar la hebilla de mi sandalia, sujetándome con una mano de la barra y haciendo equilibrios para no caerme. Vi como varios brazos solícitos se extendían para acudir en mi auxilio en caso de necesidad. Ni yo misma conocía esa faceta mía de “provocadora de desconocidos” que formaba parte del juego de seducción a Jota, y que él, estaba segura, disfrutaba mucho. Consideré que para ser la primera vez no había estado del todo mal, aunque en una próxima ocasión debería de introducir algún otro elemento más impactante.

En la siguiente estación donde paró el tren nos invadió una avalancha de gente que me dejó arrinconada contra la pared, pero todavía podía ver a Jota reflejado en los cristales. Y él a mí. Supe enseguida que la pelvis que se fue pegando poco a poco a mi trasero pertenecía al hombre más joven, ya que identifiqué el objeto duro y rígido que me rozaba el muslo derecho como su maletín. A los pocos segundos sentí una mano intentando recorrer con disimulo el largo de la tira posterior de mi braguita. No puedo decir que me cogiera por sorpresa, porque después de mi exhibición me esperaba algo así; intenté separarme unos centímetros, pero el obstáculo de la pared no me dio mucho margen. Cuando reemplazó la mano por su sexo, tan rígido como el maletín, consideré que el espectáculo había terminado. Me giré, le lancé una mirada asesina con el mensaje: “se ve pero no se toca”, e hice una seña a Jota para bajarnos en la siguiente parada. Me coloqué la chaqueta larga de punto por encima del vestido –como quien baja el telón al finalizar la función - y caminamos juntos, sonrientes y excitados por el andén. "¡No sabes lo cachondo que me has puesto! Todos comiéndote con los ojos y sólo yo voy a poder hacerlo de verdad...”

Fragmento
Berta Tarbe.

Fotografía: Eric Marváz

http://www.wix.com/ericmarvaz/fotografia

http://emarvaz.blogspot.com

Berta Tarbe. Ciudadana del mundo sin demasiados antecedentes ni pretensiones en lo que a sus letras se refiere, pero acérrima defensora de las filosofías “Nunca se sabe”, “¿Por qué no?” y “No me tientes…” Aficionada a casi todo; experta en nada. Apasionada de lo absurdo. Actualmente se encuentra inmersa en la investigación sobre el modo en que la velocidad de los neutrinos repercute e interactúa en la libido humana, más concretamente en la suya.

Vive, unos días más que otros.

C desnuda la piel. Claudia Contreras

2011-12-20T11:05:00.000-08:00

Vocalización

A dentro la lengua perfuma caminos

E jecutando danza, carne, saliva

I nvitando al gemido, al suspiro

O nírico pasaje a vulva recorrido

U n brebaje vertido libando vientre.

Cíclope

Sueño con el espeso bosque

que corona tu pubis

el que cede a tus dedos

o a mis labios

Y despertar al Cíclope

que dormita en su valle

Disfruto ver lagrimear

su ciego ojo

Lo siento estremecer

entre mis manos

¡Volverse fuerte

y acometer entre mis muslos!

¡Remolino de luces

que todo lo devora!

¡Bienvenido!

Escarcha

consumidos escarbamos

escarcha

aromática melancolía

mi centauro favorito

olisqueando hambriento

hierba de mi sexo vivo.

Claudia Contreras
del poemario C desnuda la piel, que será publicado próximamente por Editorial Morvoz

Fotografía: Alex Zmeckye

alexzmeckye@live.com.mx

Aquella cosa y eso de ahí

2011-12-13T14:19:00.000-08:00

Cultuerotizándonos un poco...

El origen del mundo. Gustave Coubert (1), 1866

Egon Schiele (2). Viéndose en sueños, 1911

La madre de las santas

Quien desea follarse a Catalina,
para que lo comprenda la gente docta
debe decir vulva, vagina
y seguir con coño y potta.
Pero nosotros los grandes desgraciados
decimos celda, superchería, gorrioncita,
hendida, hendidura, fisura, agujero, gruta,
estupidez, higo, zapatilla, guitarra,
rata, piscinita, funda, buñuelo,
pajarita, espuerta, peluca, varpelosa
alcantarilla, gatera, ventanilla,
pitita, aquel-hecho, aquella-cosa,
orinal, entrepierna, caracolillo,
la-jaula-del-pitito y la-jugosa.
Y para completar,
alguien la llama vergüenza, alguien naturaleza,
alguien porquería, orzuelo y sepultura.

Giuseppe Gioacchino Belli (2)

Egon Schielle (2). Eduard Kosmack, 1.910

Egon Schiele (2). Autorretrato (Masturbación), 1911

El padre de los santos

La polla puede llamarse clava, pajarito,

picha, nabo, cipote, instrumento,

cacho-carne, mango, cetro,

hisopo, lanza y estaca,

tarugo, catalejo, cerrojo,

junco, el tuerto, el mío, nardo, pilila,

perchero, vela, manivela,

poronga, porra y badajo,

cuña y pistón, cachirulo y cabezón

pestiño y caño y pepino

y morcilla, longaniza y salchichón,

y, además, rábano, telescopio,

arma, pequeño y tronco, carne en barra,

trabuco, bandurria y mi hermano pequeño.

Y te diré además

que mi médico lo llama eso de ahí,

falo, asta, verga y miembro viril,

y el viejo herbolario

dice Príapo, y su mujer pene.

Señal segura de que no le gusta lo que tiene.

Giuseppe Gioacchino Belli (2)

(1) Gustave Coubert (1819-1877). Nació en Ornans, Francia, en 1819 y murió en Suiza en 1877. Fue el máximo representante del Realismo Francés.

(2) Giuseppe Gioacchino Belli (Italia, 1791-1863). Gran protagonista de la poesía dialectal de comienzos del siglo XIX. Escribió sonetos en dialecto romano que tienen como tema principal las gentes de su ciudad.

(3) Egon Schiele (Austria, 1890-1918). Contemporáneo de Gustav Klimt, fue uno de los principales representantes del expresionismo austriaco.

La Mujer filosófica. Gran DaoDe "Ruidos del alma, poesía que no existe"

2011-12-06T01:56:00.000-08:00

La Mujer Filosófica atañe de miedo las calderas apestadas de San Simón,

arguye ilusiones,

consigue el preludio para ponerlo en tu viejo dragón.

Satisface a risotadas la insensata y tremebunda parálisis del macho,

desconoce de afrodisiacos, busca gloria en los finales del ocaso,

amordaza con los labios el detrito vanagloriado,

no sufre ignominias por la cobardía,

no es pecadora infame, está coaccionada a pecar por los hombres

y su bastarda culpabilidad en los asuntos del amor.

En su profunda desdicha reside al templo de la amistad,

y si el apoyo la despotrica

busca alquimia en la trascendencia,

no hay crueldad siniestra que la doblegue.

La Mujer Filosófica es el demonioenvuelto en un manto de cuero,

somete con la mirada al tonto estafador,

no otorga ni un centavo al imbécil sin manzana del árbol de discordia,

victoriosa de esta eterna, maldita y putrefacta guerra contra Dios,

y lo ha demostrado miles de veces, Dios es tan imbécil, débil y miserable

que siempre acaba rendido ante sus pies.

Noble en la praxis diáfana,

detiene el reloj y cuando encuentra respuesta lo deja escapar,

en el sufragio con delicadeza ártica elabora un escrutinio,

la materia le es ínfima, va por el trasfondo.

Azul es la esfera por su eterna y divina gracia,

petrifica la luminosidad traspasando cualquier senda,

explota al mar para desmitificar el escepticismo,

amedrenta el fulgor bermejo del jardín,

despierta al universo en sus depresiones,

baila al compás del equilibrio sin temer caída alguna.

No existe tal ser que pueda estar lejos de ti,

Yo reclamo “¿Grandísimo, qué pensabas al jugar a ser Dios?”

¡La Mujer Filosófica lo es todo!

Sabe lo que busca y elige,

Mujer Filosófica quiero el beso de muerte y lo quiero ahora.

Gran Dao

del poemario "Ruidos del alma, poesía que no existe"

Fotografía: Alex Zmeckye

alexzmeckye@live.com.mx

Shalá en el Bombay, fotografía por Morales

2011-11-29T13:50:00.000-08:00

Performance en el Bombay

Modelo:Shalá
Fotografía: Primitivo Morales

Xochimilco City

Johanna. La maravilla de la mujer mexicana.

2011-11-10T18:33:00.000-08:00

Agathokles y Manzanárez

2011-10-18T20:28:00.000-07:00

Busque el texto completo en el libro “Textos de lo guarrescoy lo arrabalesco”

IV-Segunda batalla

Soy una bestia indómita,

me asaltas,

te prendes a mis

costados,

cabalgas,

me fustigas.

Me revuelvo con brío,

aflojas la presión,
te derribo:

Ahora tú eres la bestia,

yo el amo,

el que abre

y marca tu piel

con el hierro,

el que te azota

con la vara.

te doy tanta carga

que pujas,

gimes

y lloras

sacudida

por el castigo.

Cuando no puedo

azotarte más

Me retiro

satisfecho

de haber vencido.

V-Nuestros juegos

Nuestras niñas

hacen una caravana

e inician el baile

a un ritmo

desconocido,

lento,

voluptuoso,

irrepetible

y sereno,

luego perezosas

se acuestan

en las hamacas

de nuestros párpados,

nosotros: Ojos.

tus dedos se entretienen

en peinar mis cejas,

los míos

en modelar tu figura,
nosotros: Manos.

Recorremos

nuestros pliegues

en puntas,

aspiramos nuestras

hondonadas,

resoplamos

sobre nuestros cuellos,

nosotros: Narices.

nuestros vellos

se erizan,

nuestros rostros

se encienden,

nos invade el calor,

¡Estamos prestos

para la batalla!

Nosotros: Cuerpos.

Texto: Raymundo Manzanárez
Fragmento, Juegos y Batallas

Foto: Agathokles

www.agathokles.blogspot.com

Un rincón para la poesía y Calibre .38

2011-10-05T17:23:00.000-07:00

Aunque desde hace tiempo, Un rincón para la poesía (España), nos ha estado brindando su incondicional ayuda y apoyo, en fechas recientes nos hemos fusionado en varios proyectos, formando un equipo muy completo en el ramo editorial. La directiva de la editorial española, ha puesto a nuestro servicio a su equipo de corrección de estilo y difusión, de este modo, los siguientes poemarios se editarán por la dupla de editoriales Un rincón para la poesía y Morvoz, quienes agradecemos profundamente la desinteresada ayuda que nos brindan. Aunque los volúmenes co editados no serán impresos ni distribuidos en tierras ibéricas, no perdemos de vista la posibilidad de que se realice en un futuro. Arrancamos con la colección 7c y seguramente no pararemos, en lo humanamente posible, durante muchos libros.

Queda este título inaugural del poeta Rogelio Dueñas y dos páginas de su contenido:

Atte.

Editorial Un rincón para la poesía.

www.unrinconparalapoesiablogspot.com

Editorial Morvoz

www.morvoz.blogspot.com

Enríquez Muñoz y Zmeckye

2011-09-20T13:20:00.000-07:00

En la comisura de tu boca soy la frase que no se pronuncia.

La fila era interminable, tu cabello encrespado y rubio soltaba flores que hacían un paisaje campestre, aunque no me di cuenta. Las esperas me matan. Y la jodida cajera con sus chequeos de la jodida gente que no revisó sus jodidos precios antes de tomar el jodido producto; y el corte de caja después, siempre sucede. Giraste de medio lado. Tu boca. Un portento. Rajas de manzana, manzana de piel, perfecta. Calculé que tendrías unos 40 años, que estabas casada, que tenías hijos y una vida estable. Contraste adecuado para este saltimbanqui de los compromisos: 40 años, con una calvicie incipiente, auto deportivo, departamento siempre desordenado: un desastre, desordenado y solo. Vamos ahí. Nada de compromisos, de antemano sé que no funcionará, conformémonos con una cojida rápida. Salvaje, violenta, sí. Nada de zalamerías ni falsos cumplidos. No diré que tienes la boca más sensual que he visto tan cerca, ni que tus senos son dos esferas perfectas, sinónimo de alumbramiento y demás artes del amor supremo. Mírame, soy tu amor, regresé ¿Serrat? Abandonas la fila y yo te sigo.

Pongo todo fácil: tú eres mi puta y yo el olvido. Aire denso que suspira en los límites del tiempo.

En el justo del lado corazón

Foto: Francisco Enríquez Muñoz

Textos: Alex Zmeckye

Sin palabras, nosotros somos México

2011-09-15T23:05:00.000-07:00

Los pensantes, los que queremos lo mejor, los que no pertenecemos a la delincuencia (políticos y de los otros), podemos hacer una mejor patria. Hagamos nuestro mejor esfuerzo.

Amén.

La mujer - María Jadiya

2011-08-30T22:45:00.000-07:00

Beso, beso de mujer.

Labios, labios de mujer.
Lengua, lengua de mujer.
Dientes, dientes de mujer.

Pechos de mujer derecha.
Nalgas de mujer derecha.
Manos de mujer derecha.
Curvas de mujer derecha.

El coño de la mujer rizado.

La mujer entera y verdadera
de líneas rotundas y perfectas.

El beso de mujer, a mujer es más grato
la mano de mujer, a mujer más traviesa,
las caricias de mujer, a mujer más atentas.

Texto: María Jadiya

Modelos: Kim y Zoe

Foto: Marváz

Como todas las cosas en la vida: ha sido casual. Encontré este poema en la red, mire usted (más que la calidad de la escritura, que por cierto sólo los imbéciles critican) la historia de la autora: http://poemas.pastranec.net/lesbicos/maria.htm

SIEMPRE AGOSTO (a Agatha)

2011-08-20T09:34:00.001-07:00

Soy cenizas que en espera de agosto se mantienen invernantes,
todo ruido y silencio es tregua y olvido, todo es tu sombra,
la mañana, la tarde y el día 17 en especial, momento de amor concebido,
cuando es tiempo, despierto ante la necesidad aterrante de creerte,
ante la misma de crearme y volver a ser parte de lo que en ti existe,
abismos verdaderos y colapsos insólitos nos marcan, siempre es así,
sin embargo hoy es día y clarea el alba para mirarte pura, limpia, soberana,
el rocío de los nardos y el espejo de cantera reflejan calmas voraces,
ambiciones de karma, solicitudes cándidas, pasiones acoples y tendidas.

Soy ceniza y eres amor, veneno y verbo y también amor Dios y eres Dios
y también eres real como el amor y amante moderna y amiga cómplice,
eres como llama y como hielo punzante en el alma, amapola furiosa,
una luz debilitada por los labios que te poseen y también te pertenecen,
mi penitencia ahora es cambiar las realidades para hacerte sugestiva.

Soy un ángel ciego que se rinde, te idolatra cada mañana ante sus ojos,
un rebelde autentico sin taciturnas, con manías que te consideran única,
con letargos y catarsis, con sinfónicas riendas, sin pausa a la tragedia,
con tu piel como estandarte y tú corazón como patria y bandera,
soy también un sexenio surreal, un amante delincuente, un desliz incorrecto,
soy penumbra en tus pupilas y cazador en tus entrañas, el más sórdido,
el más altivo, el que se cree inmortal y semi dios cuando te acercas,
un fugitivo y traicionero de secretos que mañana te preparará café.

Cuando luce el día es por qué tus lágrimas han cesado,
cuando la noche cae transformas los sonidos en caricias bravas,
en lontananzas irreales, en jaurías pérfidas, en batallas alevosas, en cielo,
en voz de luto y clemencia, en la inaudita forma que me hace humano,
cada vez es más día y más 17 y todo parece que es amor, y eres Dios,
eres amor, y te amo a pesar de la tragedia y amor te llamo y creo ser Dios
si haces lo mismo, dices amor y te amo y estas ahí también en lo que yo
llamo amor, y sin ti simplemente no sería…

Foto: Marváz
Texto: Agathokles

Boletín 1, Morvozos - Hyperversos

2011-08-11T12:14:00.000-07:00

Morvozos e Hyperversos están de celebraciones estos días. Y no es para menos, ya que la ocasión lo merece: ¡el número 1 del boletín ha visto la luz!

El parto ha ido bien y el retoño goza de muy buena salud, como puedes comprobar tú mism@. No es grande la criatura, pero se ve que está bien alimentada. No ha llegado con un pan debajo del brazo, pero viene cargadita de arte y talentos: fotógrafos y fotógrafas, poetas, escritores y escritoras, pintura, escultura… Hasta un fraile tiene algo que decir, ¿se puede pedir más por menos? Sólo una pequeña muestra de sus trabajos; un aperitivo para ir abriendo el apetito, además de puertas, espacios y mentes. Como siempre, como ya viene siendo habitual.

¡Ah! Algo más se está fraguando por ahí: Misoginia anda cerca.

Desde un rincón para la poesía no los pierdo de vista, y te recomiendo que tú tampoco lo hagas...

(Sin pinchas en cada página podrás leerlas mejor)

2011-07-30T09:22:00.001-07:00

VII

Él a pesar de la impureza que le marca sigue en pie,
ella hace caso omiso a las palabras y crea el universo,
ambos enlazan sus dedos y mirando al cielo se mutan.

Cuando es necesario, el amor comienza antes de ser miseria,
las almas desnudas actúan como alfa y omega,
polos opuestos a la razón y el desquicio,
poco a poco dejan de existir intersticios en sus labios,
una señal marca actos inconclusos y nuevas formas capitales,
la lubrificación es materia dispuesta y necesaria,
si se guarda absoluto silencio la respiración es el lenguaje,
el aroma es estigma y hace mutis cuando las bocas más no pueden,
se necesita de un dios, Eros esta preparado,
para Afrodita es la hora, hoy Cronos fue devorado.

Él oprime el dolor y es capaz de trasmutarlo en pasión entera,
ella cierra los ojos y lleva los sueños a la realidad inaudita,
ambos vuelan despacio sabiendo que pronto llegará el cataclismo.

En tanto, las velas arden aún cuando no hay fuego en rededor,
el oxigeno se consume, el tinto se evapora, Asmodeo mira fijamente,
una nueva teoría acerca de la vida nace y le llaman el acto Perfecto,
cuando por fin llega el momento las vocales desaparecen,
la sensación es impar y parece durar cinco siglos,
parece que viene el alba y parece también que comienzan de nueva vez.

Él se jacta de la hombría, no hace más que respirar profundo incansablemente,
ella sabe que es única, aún siente el Paraíso y el Hades en sus entrañas
ambos saben que una nueva teoría de vida ha nacido y le llaman el acto perfecto.

Montserrat Díaz (Pintora y Modelo) y Diego Villaseñor (Letras)

2011-07-23T23:22:00.000-07:00

Modelo: Motserrat Díaz

Enlace compartido por el buen compadrito Rogelio Dueñas

nunca se hace de día
para despertar de ti

del estado que eres
de confusión y
de imposibles constantes
y absurdos probables

nunca sale el sol
que me arranque
de tu fuera de foco
atemporal
incierto
y dulcísimas
terceras
dimensiones
con aroma a tabaco
y marido muriéndose
de broncoespasmo

no broto de ti
no te nazco
ni termino por morir
en tus senos
en tu labio

en el pabellón
de tu oreja izquierda

ningún silbato me arranca
ningún timbre me vuelve
ninguna explosión me trae

no llega nunca la hora
para despertar de ti

y eso acaba
por cansarme
por llevarme

lentamente

a una vigilia tensa

donde cada cosa
tiene nombres distintos
a los tuyos

y los niños son niños
y no tus tres navajas
y los cigarros se fuman

o no

igual que el güisqui

y enero conserva su frío
y su nombre
y sus lluvias
y los cabellos son castaños
y rizados

y los amantes
se aman

y los canceles
tienen llaves

y todo está despertando
lentamente

con su neblina y
lentamente

y en algún momento
caigo rendido
en este despertar
tan lindo

que me arrulla
que me acuna
y me distrae
y es tan bueno

que sería perfecto
amanecerlo contigo

profundísimamente

hasta el mediodía
o el adiós completo

y el olvido naciente

y tú

menguando

Diego Villaseñor

Morvozos - Hyperversos, Número 0, julio, 2011.

2011-07-16T12:59:00.000-07:00

Consiga su ejemplar impreso en nuestros eventos. Gracias por todo el apoyo.

Un abrazo.

Mane...

2011-07-10T22:36:00.001-07:00

No me precoupa el grito de los violentos, de los corruptos,

de los deshonestos, de los sin ética.

Lo que más me preocupa es el silencio de los buenos.

Martin Luther King

¿Te acuerdas?

Como en un mal sueño he recibido la noticia de que Mane, director y propulsor del movimiento 3d2, barra de promotores culturales, ha sido asesinado. El jueves anterior estuvimos juntos, una vez más, charlamos y proyectamos. Bromeamos ¿Quién se iba a imaginar?

La vida es incierta y en México mucho más.

Tengo una indignación trágica. Y todo nos lleva a pensar que en efecto, nuestro país está jodido. Mane tenía tantos proyectos como cualquiera de nosotros podía tener, nos queda un legado de él y, de gran modo, la necesidad de recuperar espacios, no hablo del café de la esquina o del mayor museo de México, hablo de las conciencias colectivas.

El capital, la mala educación, los pésimos antecedentes violentos de nuestra raza, nos han llevado a una deshumanización sin precedentes.

Estoy encabronado más que triste. Discurriendo entre planes de educación real y multitudinaria. También en una venganza violenta. No tengo demasiada cabeza para pensar, algo pues debo hacer, lo que tengo en claro es que seguiré en lo que venimos haciendo: tratando de abrir nuevos modos de pensar entre los pocos que conocemos, y de quien no.

¿Cómo se puede meter a todos los imbéciles en algún lado y sellarles sus malas artes? Políticos, delincuentes, nosotros mismos ¿Hasta dónde tendremos que llegar? No tengo una respuesta a esta cosa que siento, contradictoria y falaz, con deseos de pacificación y de violencia, con ánimos de venganza y de otras cosas más. Quizá sea la mejor venganza no callarnos, seguir con el camino propuesto, hacernos oír. Basta de marchas y plantones, de verdad: salgamos a hacernos escuchar.

Las autoridades han abusado de nuestra buena fe, los delincuentes del amparo que les brindan, nosotros de la ignorancia y del olvido.

Conmino a que nos hagamos oír, los buenos, los que tengan algo que aportar.

Va por ti viejo: esos hijos de perra deben saber de nosotros, o que la patria nos lo demande.

Fotografía de pintura corporal - Gris Oscuro

2011-06-20T22:02:00.000-07:00

Johana

Jane

Fly Miaw

Jorge Alcazar

Isabel Alvarado

Verónica Peregrina

Brandy Alexander

Ingrid Perellón

Michelle Floyd

Aketzali

Helena F. Vilchis

Fotos: Gris Oscuro

Ecos de mar - Maya Lima

2011-06-14T10:08:00.000-07:00

En certamen... pronto lo pondremos de nuevo.

Texto: Maya Lima

http://poetakarateca.blogspot.com/

Modelos: Karla y Samuel

http://www.facebook.com/photo.php?fbid=218801988154662&set=a.175665982468263.36187.100000745888945&type=1&ref=notif&notif_t=photo_reply&theater#!/ZetaCahuich

Fotografía: Eric Marváz

www.wix.com/ericmarvaz/fotografia

Pilar, Soraya, Tomás y Eric (No hay pierde)

2011-05-28T00:23:00.000-07:00

Pilar Rodríguez, dirige acertadísimamente la editorial Un rincón para la poesía: www.unrinconparalapoesia.blogspot.com, desde donde traemos un extracto de "Dime mujer", poema de Tomás Segovia:

Dime mujer dónde escondes tu misterio

mujer agua pesada volumen transparente

más secreta cuando más te desnudas

cuál es la fuerza de tu esplendor inerme

tu deslumbrante armadura de belleza

dime no puedo ya con tantas armas

mujer sentada acostada abandonada

enséñame el reposo el sueño y el olvido

enséñame la lentitud del tiempo

mujer tú que convives con tu ominosa carne...

léalo completo en: http://unrinconparalapoesia.blogspot.com/2009/04/dime-mujer-tomas-segovia.html

Acompañado de imágenes tomadas en la clausura de "Un minuto de silencio", del maestro Felipe Gaytán. La modelo es Soraya y por supuesto: no necesita de ningún comentario.

Disfrute usted.

CINCO

2011-05-22T11:50:00.001-07:00

V

Escucha como marcan las arpas compases en este Olimpo
que es abertura de tu boca, mutis de tus cuerdas
una paciencia tan liviana y tan clara que se condensa y precipita,
los labios de sal son los más necesitados para el ayuno
pero no el de cuerpo, no el de besos, un ayuno espiritual
en el que dejar de creer sea éxtasis y nirvana,
piensa, las manzanas caen y ruedan hasta nuestros pies
saben que si concebimos lo propio una nueva palabra nacerá,
habrá verbos y sujetos para hacer poesía,
tú serás poesía y luego me convertirás también en ella,
cada razón, soneto o acorde postrarán tu nombre en el aura,
esta absorberá mi necesidad, mirar el cielo en tu vientre,
luego perderme para amanecer herido de muerte ante el encanto,
una presencia causa impaciencias cuando es santa como tú,
antes madrugada mí nombre tenía 14 letras casi rendidas,
hace 4 segundos cada una es sinónimo del verbo, tú eres el Verbo.

Foto: Marvàz
Text: Agathokles

Francisco Toledo, El chapulín

2011-05-20T08:40:00.000-07:00

El chapulín, Francisco Toledo

Aguafuerte y azúcar

56 x 75 cm.

1974

Te caes y te levanto, genero esperanzas vanas de que sigas amándome, que me desees siquiera. Pido que te sientes en mi verga y te muevas, percibiendo el acompasado ondear del colchón bajo nuestros cuerpos, que te conviertas en la reina de bastos. Gime, entrégate, hazlo aunque sea por compasión, suponte que es la última vez, que ese anfibio que repta en tu fruta rajada es tu salvación. Y cómo te come. Lame vertiginosamente tu ranura resbaladiza, sale por completo y se pasea por tu ano, regresa, te riega todita. Mueves la cabeza hacia atrás. Siento que voy cayendo despacito a ningún lado, nadie me había hecho sentir como tú lo haces, al tenerte dentro quiero quedarme ahí el resto de mi vida. Gracias por cojerme así, tan profundo. Eyaculo dentro sabiendo que mientes pensando no en mí.

Obra: Francisco Toledo (Oaxaca, 1940)

http://www.franciscotoledo.net/

Texto: Alex Zmeckye

alexzmeckye@live.com.mx

Ventajas de la sabiduría

2011-05-07T14:29:00.000-07:00

Modelo: Dita R

http://morvozmodelos.blogspot.com/search/label/Dita%20R

Fotografía: Eric Marváz

http://wix.com/ericmarvaz/fotografia

Soy un hombre sin ambiciones
y de pocos amigos, totalmente incapaz
de ganarme la vida, haciéndome
más viejo, fugitivo de algún destino justo.
Solitario, mal vestido, ¿qué importa?
A media noche me hago una jarra
de vino caliente y semillas de cártamo.
En una rasgada bata y vieja gorra
me siento en el frío a escribir poemas
dibujando desnudos en los torcidos márgenes,
copulando con muchachas de dieciseis años
ninfomaniacas de mi imaginación.

Texto: Kenneth Rexroth

Monserrat Díaz y Alberto Vargas

2011-04-27T23:03:00.000-07:00

La eclosión del Narciso

Óleo sobre madera, 60 X 50 cm.

2009

Monserrat Díaz

http://www.monserga-lunatica.blogspot.com

Mi fístulo

Tus labios pintura cereza

estimulan diecisiete centímetros

que cargo

bajo el pantalón de mezclilla.

Tu lengua vaporosa

por fin paladea mi fístulo,

entusiasta de placer,

mira la luz

de un cielo estrellado

que brota

de la boca del sol.

Pintura: Monserrat Díaz

http://www.monserga-lunatica.blogspot.com

obra contenida en la exposición "Satisfacción garantizada"

Texto: Alberto Vargas Iturbe

del poemario, El canto del fístulo, 2010,

Ediciones Colectivo Entrópico

MUJER AÉREA

2011-04-16T07:23:00.001-07:00

No podías ser más liviana, ni más dulce a tus pasos,
los movimientos forjaban el nuevo génesis impúdico,
la mano derecha se eleva y aparece Sodoma llena de oro y sangre,
la mano izquierda asciende y Gomorra te califica de beata,
los pies pedazos de amaranto que se desmoronan al paso
marcando la senda para el delito impuro, se relaja el aroma,
la cadera se pronuncia a la izquierda y crea una calamidad
movimiento a la derecha erección perpetua, tus párpados adormecidos
dejan ver la pupila dilatada, el sentido más pronto, casi bendita,
tu vientre sigue dibujando ritos y formas que incitan a pecar,
mido la distancia y apunto directo al corazón, una mirada fulminante,
un mirada lasciva, incitante, sedienta y desesperada,
la espalda se arquea despacio al compás de do mayor y si bemol,
es el momento en que mi dermis se estremece, la lengua saliva,
el eje de la tierra permanece atento para hacerlo al par de tu cintura,
tu figura crea la imagen exacta del Ícaro caído al infierno,
la mirada fija a un punto perdido y eterno, en tu boca el éxtasis,
cada movimiento quiebra el aire dejando a su paso un perfume majestuoso,
Terpsícore te alaba por ligera, Hera por hermosa, yo un mortal cualquiera
cree por vez primera en el Olimpo porque vuelas, llena de violencia,
te condenan por sensual, cierras el horizonte de mis ojos
para mostrarte única y tentadora, caricia infame, mujer fatal,
están mis rezos en tus labios y en tu alma mi necesidad.

¿Sientes este silencio?, abre los ojos estamos volando juntos,
está a punto de amanecer…

FOTO: MARVÁZ
TEXTO: AGATHOKLES

Poequeños precoces

2011-04-15T22:52:00.000-07:00

Foto: Agathokles

http://www.agathokles.blogspot.com/

Chef: Desconocido

Comida: Japonesa

Plato: Mexicano

PEDIGRI

Fue tan astuta
la pinche perra
que salió en mi cara
con su domingo siete
Pero eso sí,
siempre que me ve,
se viene
sin mover la cola.

Saludos familiares

13

Alguna vez...
Sin querer
me vine
Nunca más volví

Maleducado saludo

RESENTIDO

Mientras me voy
... me vengo

PRECOZ VIL

Hoy
no vine
a verte
Hoy
me vine
al verte

Agotado saludo

Textos: Felix Pacheco

Del libro: Pre Textos Poéticos

Ventas: felixitopagon@hotmail.com

Declaración de guerra

2011-04-03T06:33:00.001-07:00

Palabras tuyas que sirven de rehenes posmodernos de mi ingrata culpa,
un misterio que no he descifrado para poder pensarte siempre,
la distancia y el tiempo paradojas mutilantes y desesperadas,
ahora te encuentro y mi voz comienza con el brío de gritarte fuerte,
de atropellarte con una suerte de besos oportunos a tu llegada,
la ciudad vuelve a mis pies y me convierto en heredero de tu sombra,
el terco de siempre pero aún más constante y menos cobarde.

Martes de duelo por creerte tangible e inmediata, cuestión de espera,
sabiduría sugestiva convertida casi en lo que aún nos une,
una palabra derrumbó la esperanza para volver a forjarla fuertemente,
esperanza tu nombre y mi condena atemporal y siniestra,
cada dos de octubre marco de sangre el calendario entero,
guardo un minuto de silencio por cada año desgastado, me rindo,
estoy casi tan sediento, casi tan impaciente de saciar el hambre del sereno,
declaro la guerra en nombre de la rosa y esta despiadada alma que me marca.

Ahora comienza la nueva tragedia que es recordar amar,
recordar la sal y la saliva casquivana, pecar es pecar,
aún condenado seguiré en pie de forma bélica e inocente,
percibe atenta las palabras que delinea la forma áurea de mi mano,
comienza el duelo, sin piedad a los débiles, no más clemencia,
sin misericordia de las bocas, ni compasión de cuerpos, esa es la señal.
cinco, cuatro, tres, dos, uno…

No he contado los años que han pasado, pero algo es seguro,
mañana en la batalla terminaré por rendirme en tu honor.

Ya, ya, dijimos que no ibamos a darle más cuerda...

2011-03-28T23:19:00.000-07:00

Decidimos que esto estuvo muy gracioso:

A quien le pueda interesar

Hola, me llamo Berta y sufro el síndrome de Estocolmo.

El diagnóstico ha sido emitido por un eminente psiquiatra, de cuyo nombre no me acuerdo, que en sus ratos libres escribe interesantes tratados científicos asomado a un balcón, o desde una página de deportes... no sé bien.

Dicen que mal de muchos es consuelo de tontos, y como tal, me siento afortunada de no ser la única ni estar sola, ya que formo parte de un grupo de afectadas, todas diagnosticadas por la misma celebridad, que sospechosamente tenemos algo en común: somos mujeres. Y es que, por lo que se deduce de las palabras del especialista, parece ser que es el sexo femenino el más propenso a padecer dicha patología. No sé si tendrá que ver nuestro bajísimo coeficiente intelectual, espero que no.

Gracias al avezado y escribiente psiquiatra, he descubierto que el talento de las grandes escritoras y poetas que enriquecen la Literatura Universal no ha radicado en la calidad de su escritura, como algunos ingenuos podrían pensar, sino en la habilidad, rapidez y astucia que han tenido para levantarse la falda delante de la persona adecuada.

Antes de leer el mencionado artículo yo era tan simple y descerebrada, que creía que eso de la liberación femenina consistía, como la propia palabra indica, en liberarse de la ropa y mover el cu-cú. Pero he comprendido que no, que el quid de la cuestión está en concienciarse de que no somos “objetos” ni “cosas” (como preferiría llamarnos el poeta Lizalde), sino monas de feria aficionadas a pelearnos en plena calle con el objetivo de quitarnos al mancebo, para disfrute del propio mancebo o de algún otro homínido-macho-dominante que nos mirará y nos jaleará complacido.

Estaba convencida de que la única utilidad que tenía mi linda cabecita era la de servir como base de sujeción a mis preciosas orejas, pero después de leer la tesis doctoral, sé que también contiene un cerebro (oh, sorpresa) con el que puedo maquinar la mejor manera de pisotear a mis congéneres. O lo que es lo mismo: urdir una estrategia para quitarme la ropa con mayor rapidez que ellas y contonear más ágilmente el cu-cú.

La envidia no es, como yo suponía, un sentimiento negativo que podemos padecer en algún momento (con mayor o menor frecuencia e intensidad) los especímenes del género humano, independientemente del sexo que nos haya tocado en suerte. No, la envidia es un “viejo vicio” fomentado especialmente por nosotras. Rara vez habrán visto a un brillante articulista-machito emplear malas artes (ni malas letras) para descalificar a un grupo editorial, ni arremeter contra unas mujeres que son libres para hacer o escribir sobre lo que les venga en gana… Nunca habrán visto tampoco a un amigo desleal y resentido que se dedique a apuñalar por la espalda, o a esparcir mierda por doquier para decir después que se retira. Imposible, esos comportamientos son característicos de las féminas, más concretamente de las grises gatitas de porcel made in no sé qué.

Es una pena no poder hacer llegar al ángel redentor mi infinito agradecimiento por sus sabias enseñanzas. Supongo que estará abrumado por el trabajo: leyendo las cartas de su legión de admiradores y admiradoras, preparando nuevos artículos sobre psiquiatría y poesía… Tanto trabajo, que ha tenido que contratar los servicios de un ayudante: Sancho H. Panza, gran estudioso y amante de los perros ladradores.

Concluyo mi terapia por hoy. Regreso a la cueva, a esperar a mi hombre del Cromañón (que no es el secuestrador) para que me saque de paseo; arrastrándome del cabello, por supuesto. Antes me gustaría confesar (y confieso) que para que estas mediocres y tontas letras (no se olviden que soy una mujer) puedan ver la luz, me he tenido que desnudar varias veces y pelearme con el resto de afectadas por el síndrome de Estocolmo. Es evidente quién ha ganado… tengo las uñas muy afiladas.

Aprovecho que nuestro salvador no me lee para enviar un afectuoso saludo y toda mi solidaridad a las rivales con las que comparto patología. Otro saludo para el secuestrador (es lo que tiene este síndrome…)

Berta Tarbe

Pd.: Invito al virtuoso articulista, si le apetece y sus ocupaciones se lo permiten, a que haga un ejercicio de introspección y reflexione sobre la definición que un reconocido psiquiatra estadounidense colega suyo, Harry Stack Sullivan, utilizó hace un par de siglos para describir ese “viejo vicio” por todos conocido:

"La envidia es un sentimiento de aguda incomodidad, determinada por el descubrimiento de que otro posee algo que nosotros creemos que deberíamos tener".

Roberto Absenti y su "oficio" de mirón

2011-03-24T12:49:00.000-07:00

Sr. Absenti.

No hay mejor descripción que la que usted ha dado a su Trabajo, donde, según sus propias palabras, ejerce un OFICIO de mirón; efectivamente lo es.

MORVOZ acostumbra a tratar con profesionales de la comunicación y del uso de la palabra, como no es su caso, ya que en el “artículo” que publicó el día 13 de marzo del año en curso, en su famosa sección “El balcón literario”, hace referencia (con notoria mala fe) a la Editorial Morvoz, a la cual pertenezco con orgullo, dejando en evidencia su personalidad pusilánime, escondiendo su rostro tras un antifaz. Quede bien claro que de ninguna manera pretendo coartar su libertad de expresión; creo en el libre albedrío y en el derecho natural de comentar nuestros gustos e intereses, sin embargo, deja mucho que desear la forma desdeñosa que utiliza para escribir sobre el trabajo de nuestros colaboradores, y sobre todo, la descalificación antipática, humillante y grosera que emplea para referirse a las modelos de la editorial: gatitas de porcel made in Tepito. Vierte fuertes declaraciones sobre las esposas de los artistas que integran la editorial, mofándose y poniendo en tela de juicio su fidelidad, sin valor para mencionar sus nombres, realizando una pseudo crítica hacia los artistas que no tiene absolutamente nada que ver con nuestro trabajo. Su lírica, morbosa y malintencionada, deja visible la falta de ética y la educación misógina que de cuna trae. Es denigrante la imagen que intenta dar de nosotras, pues somos mujeres mexicanas comunes, cotidianas, que no necesitamos imitar estereotipos mediáticos, extranjerizantes o plásticos para demostrar valor y merecer el respeto al que tenemos derecho por naturaleza. Usted parece olvidar que tiene una madre, que suponemos es mexicana, tal vez hermanas e hijas, y en caso de no ser así, debería respetarnos aunque sólo sea por el hecho de vivir en este país, cuyas mujeres, ¡todas!, incluyendo a las suyas, somos tan comunes y sencillas como las que aparecen en nuestras publicaciones.

Lo invito a:

1. Informarse adecuadamente sobre la finalidad de la editorial; es erótica, sí, pero en defensa del ejercicio de la libre sexualidad, sin provocar daños a terceros, exaltando los derechos de la mujer, dándole voz y voto.

2. Asegúrese de publicar artículos verídicos, mejore su vocabulario, corrija su redacción, y por favor, dé calidad y escriba única y exclusivamente sobre el trabajo que desee criticar, no de la vida personal de los implicados (que, además, tendría que comprobar), de lo contrario seguirá demeritando su colaboración y la revista que representa, ¿no ve que se juega su credibilidad y reputación?

3. Dar la cara y ofrecer una disculpa pública por las ofensas a nuestras modelos y colaboradores. Tenga hombría y valor civil, demuéstrelo.

Y como puedo presumir de tener carácter y pantalones, siendo mujer, no me escondo y dejo a su disposición el derecho de réplica, mi identidad y correo.

Atentamente:

Liliana Ortiz (Agatha)

Lic. en Derecho, “esposa gris”, modelo, artista plástico y de performance.

maravilla_astrid @hotmail.com

Leticia Luna / Alex Zmeckye

2011-03-21T23:16:00.000-07:00

Mi cuerpo es claro, el tuyo oscuro

y en la aromosa claridad nocturna

nuestras lenguas se enlazan

con negritud de día

este deseo que nos invade

lo sé, viene de ser otros continentes

otros ríos que buscan cauce

hasta llegar al territorio

donde el color de nuestra piel

desaparece

y encuentra

esta infinita luz

que nos traspasa

Tú tienes el deseo entre las manos

me tocas y soy tuya

crepito, como el relámpago estoy viva

soy agua que te sacia

tengo las redondeces de la tierra

la voluptuosidad del río

pero me alejas de este mundo

oscura e invisible

VII

Pasan los días

y comienzas a decirme

cómo debo arreglarme el pelo

los labios naturales

las flores por perfume

sigues lamiéndome

el cuerpo de espuma

que me provoca tu deseo

Somos dos animales hambrientos de deseo

Nada es sucio me dices

mientras cabalgas en mi cuerpo

y la violencia de nuestros sexos enjoyados

florece como espigas

Textos: Leticia Luna, Fragmentos de "El amante y la espiga"

http://letimoon.blogspot.com/

Fotografía: Alex Zmeckye

Modelo: Soren

Morvoz respalda la opinión de sus colaboradores...

2011-03-16T11:31:00.000-07:00

He leído un artículo (de alguna manera habrá que llamarlo) en una “supuesta” revista poética, en el que el autor lanza toda su artillería pesada “presuntamente” contra Editorial Morvoz.

“Supuesta”, porque opino que una revista (o lo que sea) que se autodenomina poética, lo primero que debería revisar es su ortografía y gramática, y ese texto está salpicado de algunas faltas ortográficas que dañan ligeramente la vista.

“Presuntamente”, porque el creador de tan brillantes palabras no ha tenido güevos (usando sus términos) para dar nombres, pero como copia frases literales de las páginas de Morvoz, es más que evidente que se refiere a ellos, y que, además, es un fiel seguidor de sus trabajos. Por cierto, en la fotografía que lo precede aparece un hombre enmascarado, detalle que me parece más que significativo.

Como lectora de Morvoz, como colaboradora eventual, y como mujer (podría ser, incluso, que como modelo… ahí lo dejo), me he sentido ofendida por el contenido del “artículo”, y he llegado a la conclusión de que el artífice debe ser el propietario de una mente retorcida, de esas que se dedican a dar la vuelta a la tortilla para cambiar la versión de los hechos, y que posiblemente sea su mente calenturienta y misógina la que tenga ese concepto de la mujer. En fin, uno de esos tipos cuya sensibilidad artística se concentra única y exclusivamente en sus partes más nobles, y que se ponen cachondos cuando ven (si es que lo ven) un cuadro de Rubens, Goya o Botticelli, en el que aparece una mujer desnuda o... ¿quién sabe?, mirando el David de Miguel Ángel. Presuntamente otra vez, porque a ciencia cierta no lo sé.

Por último, invito al virtuoso articulista a que haga una reflexión sobre este sabio y filosófico pensamiento: “Para hablar con la boca grande hay que tener el culo muy limpio”.

Berta Tarbe

Pd. Marváz también respalda las opiniones, quede claro.

AGATHA TEMPESTAD

2011-03-12T05:59:00.000-08:00

Agatha ¿dónde ahora?

A punto de someter la tragedia más atroz de la existencia impura, grito tu nombre de madrugada, en medio de los silencios que causan los amantes en cama sin saber que afuera el dolor es la fuente tormentosa que marca mis ruegos a la luna, pasaron noches clandestinas, días incipientes, cadáveres de letras en las que no conseguí refugiar esta pena amarga que sigue transitando desde el momento de tu feroz partida, al no saber de ti, pregunté a los ancianos de Verona, a los fuegos de Palestina, a los iniciados de Portugal, nadie sabia nada, creyeron que mi locura había dado un vuelco y se había convertido en esquizofrenia, proterva hora en que mis labios dejaron de rozar el camino que tus pasos marcaban de forma despectiva, la clemencia es un arte completo que no te compete y sigues atesorando tu egolatría con tal de verme rendido, las mañanas claras en las que el ron era el acervo necesario para vivir de pie, si a esos momentos se le podían llamar vida, no te encuentro y mis pies llagados no descansan con tal de escucharte, naturaleza mía.

¿Agatha, dónde estás?

Sé también que no en los restos de cicuta con que Sócrates quedó tendido, ni en los clavos del Cristo narcisista, no en la Tora, ni en el libro de Nod, tal vez mañana una señal bélica marque un sito donde pueda hallarte, como sea y como quieras, desterrada del sabor a tinto, naufragante entre ajenjo asequible, una lágrima fue dibujando tu partida con sabor a opio y crack, sin más ganas que fastidiar el existencialismo y la beatitud de este mundano ciclo, doce veces siniestro y recostado en el catre podrido que quedó del escombro de tu vacío, inhiesto ahora deambulando entre las más divinas tentaciones pero sin el pecado supremo de tu sexo celeste, ¿dónde ahora?, Agatha anarquía y demencia, un laurel viaja lento y no encuentro construirlo liviano ante la inaudita clemencia de la gravedad, pasaste de ser sueño a surrealismo sugestivo, un posesivo ente taladrado por la desdicha.

¿Agatha, dónde estás?

Sé que no en mis labios descompuestos, ni en mis ojos libertinos, no en las manchas del camastro, ni en la podredumbre de la sociedad, no en aquelarres ni en el esoterismo, no en las tumbas Mexicas ni en los sudarios sacros, no en las ruinas de Gomorra ni en los cuentos de demonios, sigo en tu búsqueda constante con tal de mirarte una vez a mis pies, desafiando mi instinto de canalla, mi lado sinistro, serás por momentos necesidad o principio pero no siempre, de un segundo a otro eres la puta del siglo, una apología barata, la mal nacida del Tíbet, la consonante ignorada, la sentencia de Hannibal.

¿Agatha, dónde ahora?
¿Dónde tu veneno barato?
¿Dónde tu amor enfermizo?
¿Dónde tu cuerpo de serpiente?

¿Dónde habitas ahora en que te necesito? no sé si son tus formas las que ansío o tu alma pecadora e intangible, no sé si es la hora en que mis manos tiemblan por caprichos banales o en las que mis piernas necesitan calor vehemente, antes de volar me acercaré despacio sin más palabras que las que conoces sobremanera, Agatha intranquila, puedo ver tu equilibro desmoronado, Agatha intensa eres la misma, las mismas faldas, las mismas ganas, Agatha estallido perpetuo, plaga constante…

Agatha, ¿dónde tus rezos, dónde tu sexo?
Agatha miedo, ¿dónde tus labios?
Agatha liviana, ¿dónde tu tiempo?
Agatha, ¿dónde estás?
Agatha, ¿dónde estás?
puta mía, ¿dónde estás?

Mujer y no morir en el intento...

2011-03-08T13:14:00.000-08:00

Modelo: Agatha

Foto: Agathokles

www.agathokles.blogspot.com

Modelo: Soren

Foto: Alexander Zmeckye

alexzmeckye@live.com.mx

Modelo: Frida

Foto: Marváz

www.emarvaz.blogspot.com

Morvoz y todos sus integrantes,

en pleno día de la mujer, no quiere dejar pasar su concepción sobre el exquisito ser que representan, apoyándose de múltiples teorías, dígase física, química, sintaxis, anatomía, poesía, cuento, novela, pintura y untura, fotografía, escultura o dilema.

Sabemos que las salas de arte del mundo completo, estarían vacías si no existieran; tampoco habría poesía, ni lírica, ni cuento valedero, ni una sola novela. Qué decir de las canciones de amor, de los coloridos enseres diarios de cuando son “lo mismo que una lámpara y un vaso de agua y un pan”, de la visión humana, de la mujer que se vuelve gaviota y se escapa con su par de ojos-alas a través de la ventana para no volver, ¿qué pasaría sin la respiración suave que mece nuestras camas entre la pesadillas o los sueños dulces?

Queridas nuestras:

Brindamos por su emancipación, por el respeto, por la no violencia, por el derecho a su cuerpo, y por nuestra incomprensión a su modo de ser.

Felicidades y gracias por todo.

Atte. El corazón en la mano

Berta Tarbe y Marváz

2011-03-02T11:52:00.000-08:00

Con el extracto de este relato le damos la bienvenida a Berta Tarbe, ciudadana del mundo (autodefinida como acróbata vaginal sin muestras gratuitas), que pone a nuestra consideración su sapiencia sexual y el desparpajo para las horas del amor, que de su propia boca, dice, -Son todas las del día y la noche-.

Su texto nos recuerda ligeramente a algunas narraciones de Anaís Nin, juzgue usted.

El equipo editorial agradece profundamente sus lúbricas palabras.

Me sobresalté al sentir su aliento cálido en mi cuello y una lengua hábil que descendía por él suavemente para perderse entre mis senos. Supe que no estaba soñando cuando me desabrochó el sujetador con dedos expertos, y desperté por completo en el momento que unos dientes ansiosos se apoderaban de mi pezón izquierdo. Me besaba los labios, los ojos, me lamía el rostro, el lóbulo de la oreja… Introducía su lengua inmensa en mi boca y la abandonaba para buscar de nuevo mis pezones; los chupaba, los mordisqueaba, los succionaba…

Deslizó una mano por debajo de mi cuerpo y me incorporó sin esfuerzo, situándome con la espalda apoyada en la pared y las piernas suspendidas en el borde de la litera. Se arrodilló delante de mí, enterró la cabeza entre mis muslos, y comenzó a explorarme; primero a través del tejido de mis bragas, después retirándolas a una lado y haciéndome sentir el contacto directo de su lengua, y de toda la boca, en cada entrante o saliente de esa zona de mi geografía. Yo, al mismo borde del paroxismo, me aferraba del cabello encrespado y atraía la cabeza hacia mi sexo, intentando que no se alejara ni un centímetro. Pero no hacía falta: parecía que no necesitaba respirar, o mejor aún, que quería respirarme a mí, succionarme, beberme, comerme hasta las entrañas, hacerme desaparecer dentro de su boca mientras mis caderas se retorcían y convulsionaban sin control entre sus manos. Estaba a punto de correrme cuando se incorporó, con la cara sudorosa y mojada de mis fluidos, y aproveché para desabrochar su cinturón. No llevaba slips, y antes de que el pantalón cayera al suelo, me encontré frente a una erección enorme y brillante que apuntaba directamente hacia mí, de la que resbalaba una gota espesa y blanquísima que contrastaba con su sexo tan oscuro. Me abalancé hacia ella para devolverle la generosidad que momentos antes había tenido conmigo, pero por más empeño que puse en la faena, no conseguí abarcar con mi boca más que una pequeña parte de su miembro interminable. A él, por los gruñidos de complacencia, parecía que le resultaba más que suficiente. “¡É gostoso! ¡é gostoso!”. Repetía una y otra vez. Tengo que decir que hasta entonces nunca antes había incluido entre mis fantasías eróticas una polla tan grande, es más, incluso me daban algo de pánico, pero a partir de esa noche mis gustos variaron considerablemente.

Aprovechamos cada rincón del reducido espacio, y me penetró en posturas tan complicadas, que me sentí como una experimentada acróbata vaginal: sobre el pequeño lavabo, suspendida en el aire, con mi trasero pegado al cristal de la ventana… Hice alarde de una flexibilidad que ni yo misma conocía, y después de ese viaje di por bien empleado el dinero invertido en el gimnasio. Él alternaba las palabras dulces en español con otras que no había escuchado en mi vida, y emitía unos alaridos salvajes que me excitaban tanto como sus embestidas. “¿Está a gozar?” Y yo, para que no hubiera ninguna confusión con el idioma, me limitaba a repetir, casi sin aliento, sus palabras: ¡É gostoso! Gritaba sin preocuparme de que mi voz pudiera escucharse en el silencio del vagón.

Perdí la cuenta de las veces que me corrí. Él supo reservarse hasta el final, pero cuando lo hizo, pensé que saltarían las alarmas del tren.

Texto: Berta Tarbe
Fotos: Eric Marváz

Proyecto de un beso

2011-02-08T15:30:00.000-08:00

Lacrado en azul II. Alexander Zmeckye
alexzmeckye@live.com.mx

Te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
te mataré mañana poco antes del alba
cuando estés en el lecho, perdida entre los sueños
y será como cópula o semen en los labios
como beso o abrazo, o como acción de gracias
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra
y en el pico me traiga la orden de tu muerte
que será como beso o como acción de gracias
o como una oración porque el día no salga
te mataré mañana cuando la luna salga
y ladre el tercer perro en la hora novena
en el décimo árbol sin hojas ya ni savia
que nadie sabe ya por qué está en pie en la tierra
te mataré mañana cuando caiga la hoja
decimotercera al suelo de miseria
y serás tú una hoja o algún tordo pálido
que vuelve en el secreto remoto de la tarde
te mataré mañana, y pedirás perdón
por esa carne obscena, por ese sexo oscuro
que va a tener por falo el brillo de este hierro
que va a tener por beso el sepulcro, el olvido
te mataré mañana cuando la luna salga
y verás cómo eres de bella cuando muerta
toda llena de flores, y los brazos cruzados
y los labios cerrados como cuando rezabas
o cuando me implorabas otra vez la palabra
te mataré mañana cuando la luna salga,
y así desde aquel cielo que dicen las leyendas
pedirás ya mañana por mí y mi salvación
te mataré mañana cuando la luna salga
cuando veas a un ángel armado de una daga
desnudo y en silencio frente a tu cama pálida
te mataré mañana y verás que eyaculas
cuando pase aquel frío por entre tus dos piernas
te mataré mañana cuando la luna salga
te mataré mañana y amaré tu fantasma
y correré a tu tumba las noches en que ardan
de nuevo en ese falo tembloroso que tengo
los ensueños del sexo, los misterios del semen
y será así tu lápida para mí el primer lecho
para soñar con dioses, y árboles, y madres
para jugar también con los dados de noche
te mataré mañana cuando la luna salga
y el primer somormujo me diga su palabra.

Leopoldo María Panero.

... quisiera morirme agarrado a tus pechos.

Mejor buenos recuerdos que un pasado perdido,
por eso un buen día Matilde acabó por tirarse en el río.
Lo que fue tan hermoso que no caiga al olvido,
te estaré recordando por siempre,
Matilde, que tú no te has ido.

"El marido de la peluquera", del disco Golosinas.
Pedro Guerra con Bebe.

Lacrado en azul III. Alexander Zmeckye
alexzmeckye@live.com.mx

Gaceta Veracruz, fecha límite 2 de marzo del 2011

2011-01-31T22:47:00.000-08:00

Damos las gracias de la manera más atenta a los artistas chiapanecos que nos honraron con su trabajo, prometiéndoles que sus obras serán tratadas con respeto y mucho agradecimiento de nuestra parte.

Nos vemos pronto por allá para compartir unas cuantas varias tertulias literarias.

Un abrazo de parte de todo el equipo.

Morvoz, en su indomable propósito de hacer de la cultura un ente nacional (otra vez), lanza la convocatoria a participar en la gaceta de Veracruz (por primera vez). Conscientes que es un pueblo gracioso, cachondo y dicharachero, esperamos lo mejor para este número. De este modo llamamos a todos los creadores nacidos o radicados en ese bello estado, no importando su disciplina artística, a colaborar en sus interiores.

Todos los directivos, colaboradores y gente implicada en su formación y desarrollo como editorial, estamos totalmente seguros de que México (el grande, el magnífico, el centro espiritual, el ombligo de la luna) debe unificar a los buenos y los pensantes, despertar a los que no.

Pedimos la siguiente descripción para las colaboraciones:

Escritos: No importando la vertiente literaria, media cuartilla en arial de 12 puntos, a doble espacio.

Escultura, pintura, fotografía, grabado, etcétera: Archivo jpg entre uno y dos megabytes de tamaño.

Libros: Breve semblanza en arial de 12 puntos, a doble espacio, acompañada de una foto de la portada entre medio y un megabyte de tamaño.

La fecha límite para recibir aportaciones es el 2 de marzo del año 2011. Se planea el lanzamiento con una serie de lecturas, presentaciones artísticas y exposiciones, en Xalapa, Coatepec y el 21 de marzo en Teocelo a finales de marzo.

Gracias por la confianza y participación.

η ಲ И ∂, Kam, Gaytán y Marváz: Poker de ases

2011-01-27T22:37:00.000-08:00

En otra muestra de su talento Felipe Gaytán ingresa al mundo de la poética azarosa. Vea su poema completo en la edición de Gaceta Morvoz Chiapas, mientras: DISFRUTE, háganos el favor...

Fotografía por Marváz

Alexis Cabezas y Francisco Enríquez Muñoz

2011-01-06T22:32:00.000-08:00

Foto: Francisco Enríquez Muñoz

(pornocochinon@yahoo.com.mx)

dijo la puta

Kírie eléison.
kírie eléison.

te tengo un regalo mi puta amada
un lugar para que me recibas
tu lugar mío
nuestro altar para amarnos
amada puta mía
donde serás dueña y señora
libre de pecados
absuelta de por vida y de por muerte
para que vivas todo lo que nunca viviste
para que no falte comida en tu estómago
para que te entregues a mí
como yo lo haré a tus lágrimas
tu reino
tu cielo
tu mundo

dijo un día el obispo

Kírie eléison.
kírie eléison.

no amada puta mía
a tus hijos los visitarás cuando quieras
para ellos también tendré regalos
ametralladoras y pistolas de plástico
héroes demókratas que matarán villanos socialistas
cajitas felices con muñequitos de walt disney
y algunas monedas para su futuro
y ni siquiera tendrás que verlos
mi asistente se los llevará
no
no llores amada puta mía
es por el bien de ellos
ellos son todavía inmaculados
no tienen manchas en sus almitas
estarán todo el tiempo bajo mi protección
y tú serás siempre amada por ellos
y por mí
que sólo viviré para amarte puta mía
y tú vivirás de mi amor

dijo sonriendo amorosamente el obispo

Kírie eléison.
kírie eléison.

Fragmento: El obispo y la puta.

Consulte más de Alexis Cabezas: http://www.alexiscabezaspoesia.blogspot.com/

SE PROLONGA LA CONVOCATORIA DIFUNDAN

2011-01-02T06:36:00.000-08:00

HYPER-VERSOS

http://www.hyperversos.blogspot.com/

CONVOCA:Después del rotundo éxito que tuvo el libro “TEXTOS DE LO GUARRESCO Y LO ARRABALESCO”, nos vemos en la tarea de lanzar esta nueva convocatoria con la que se busca llegar nuevamente a varios países de Latinoamérica y Europa, así como resaltar el talento nacional de escritores conocidos y no tan conocidos por lo que ahora se les convoca a cualquier escritor a mandar textos (cuento, poesía, narrativa, ensayo o cualquier cosa escrita) no mayores a 2 ½ cuartillas a doble espacio, letra; Times New Roman 12 puntos.La nueva temática es:“PUTOS, PUTAS, MACHOS Y CASTAS”Hyperversos deja en claro que el titulo no busca ofender o criticar las tendencias de las personas que son tachadas con estos términos por la sociedad, por lo contrario lo hace con el fin de ver el lado amable de las cosas,Las características de los temas van de la siguiente forma:PUTOS: Textos relacionados con el movimiento o la tendencia Lesbico-GayPUTAS: Mujeres que trabajan de noche, alcohol, perdición y perversión.MACHOS: Hombres educados a la antigua que presumen de hombría, misóginos, “Mexicanos Cabrones” (eso de mexicanos cabrones entre comillas).CASTAS: Mujeres que presumen de pureza, castidad, religión y moral, abstemias del sexo y del pecado.Se pueden enviar hasta 2 textos con temática diferente, siempre y cuando respeten las características mencionados, adjunto enviar una breve semblanza personal no mayor a 4 líneas.La fecha límite es el 31 deENERO de 2011. a:hyperversos@hotmail.comyagathokles@hotmail.com

EL ÚLTIMO Y NOS VAMOS

2010-12-31T06:09:00.000-08:00

Presente

Dejar desfilar en silencio la estela que marca tu paso a mi encuentro,
casi siempre disfrazada de rutina, con olor a cocina y azafranes,
los recuerdos que tu mente desfigura para hacerlo menos doloroso,
de vez en cuando ese dolor es intenso y te marchitas por partes,
primero las manos, la cabeza, el corazón, a veces también el sexo,
sin embargo aún después de todo, después del tiempo, te encuentro,
tan leal y sonora, tan como siempre que resguardo mis secretos,
dilatas los labios y forjas una sonrisa liviana pero constante,
eres capaz de desvanecerme con tus besos madrugada, con tu aliento,
un suplicio inmediato me recorre si te veo sollozando, soy culpable,
sé que la tragedia en tu vida lleva mi nombre, mi marca es inconfundible,
no sereno mi alma briosa con un sólo cometido, siempre busca, siempre,
hace ya varias alboradas que no hago más que escribir tu nombre,
en arena, en papel, en el aire con las nubes, en las hojas y en todo lo tangible,
no he dudado en borrarte con sustancias vedadas, imposible deseo,
estás ahí más presente y más física que mi propia carne corrompida,
puedo aseverar que eres ya un dogma con propósitos inciertos hacia mí,
no sé si son las ansias de verte, de penderme en tu alma de cicuta,
en buscar un lugar entre tus pliegues blandos para amanecer vehemente,
intentando no convertirme en el mismo que destruye la vida con cada rezo,
no ser el que se refleja en cada lágrima y cada suspiro lleve la inicial de mi nombre,
ahora me encuentro deambulando entre esas lágrimas que te hacen sagrada,
una ruina sacra de mis caprichos inmaduros y febriles, tengo miedo,
temo aventurarme sin razón ni elocuencia a desbaratarme rendido en tus manos,
a entregar por completo un corazón infiel y sediento de cambiar el destino,
ni mayo ni agosto darán tregua a mi olvido, los recuerdos punzantes,
son los que no permiten hacerme cómplice total de tu necesidad siempre,
ahora pienso en ti y esto no significa que será así perennemente, otras veces,
pensaré en amarte y otras tantas te amaré con tal fuerza que no sabrás de ti,
y no tendrás memoria, sólo la fijación presente de tenerme cerca,

Hoy ser Dios es lo mismo que estar un momento cerca de ti.

Morvoz y amigos despiden el año... felicidades.

2010-12-23T22:02:00.000-08:00

La editorial agradece profundamente a todos los artistas, a las modelos, a las editoriales hermanas, a los de la radio, a los que se nos adelantaron (al rato vamos), al público, a los dueños de los locales que nos han acogido (así se dice), a los amigos, a nuestras familias, a los entrevistados, a los que nos han soportado, a los que nos ofrecen nuevos proyectos, a los que se nos van sumando, a los que se nos van restando, a los que nos denuncian en feisbú, a los que nos han apoyado con los dineros (maldito dinero que de nada vale), a los políticos que nos proveen de tanta y tanta indignación para poder crear, a los que nos conocen y a los que nos van a conocer. A todos ellos les deseamos que estén a nuestro lado los años venideros con pletórica salud, que la ignominia no los alcance, que sus representantes sienten cabeza, que la violencia se mantenga fuera de sus hogares, que el amor esté en cada esquina bajo farolas encendidas, que el sexo sea pletórico y sin malas filias, que el dinero (maldito dinero que de nada vale) abunde, que la comida no sea más un artículo que se cambie por divisas, que alcance para cada habitante del mundo y sea tan extensiva como nuestros buenos, inmensos y morvozos deseos.

Felices fiestas.

Que así sea (vea la ilustración):

Almudena Grandes y Arturo Pizá

2010-12-21T22:18:00.000-08:00

Extremaunción - Arturo Pizá

http://www.apiza.com/

-Me gustaría sodomizarte.

Ni siquiera abrí los ojos, no quise enterarme de lo que decía, pero sus palabras se quedaron bailando en mi cabeza durante unos segundos.

-Me gustaría sodomizarte -repitió-. ¿Puedo hacerlo?

Liberé mis labios de su absorbente ocupación y levanté los ojos hacia él, mientras deslizaba su sexo contra mi mano, suavemente.

-Bueno, no hay que tomarse las cosas tan a la tremenda... -solamente pretendía impresionarle, pensé, eso era cierto, quería impresionarle, pero no tanto-. Creer en los sueños no es racional, y además, ya te he dicho que estoy acostumbrada a que no me llenen del todo, no hace falta que te tomes tantas molestias...

-No es ninguna molestia -me miró, riéndose, me había pillado, me había pillado bien, sentí que nunca llegaría a ser una mujer fatal, una mujer fatal como Dios manda, mi estrategia se había vuelto contra mí, y ahora ya no se me ocurrían más suciedades, nada ingenioso que decir-. Además, por lo que he podido ver, y escuchar, supongo que ni siquiera sería la primera vez...

-Pues, ya ves, creo que sí... -ahí me quedé callada, le miré un momento, y luego decidí que lo mejor era restablecer el orden de antes, así que volví a cerrar la boca alrededor de su sexo y desplegué todo el catálogo de mis habilidades, una detrás de otra, muy deprisa, pensando que así a lo mejor se le pasaban las ganas, pero apenas unos minutos más tarde la presión de su mano me obligó a abandonar.

-¿Y bien? -insistió en tono cortés.

-No sé, Pablo, es que... -trataba de despertar su compasión mirándole con ojos de cordero degollado, no tenía que esforzarme mucho, estaba confundida, porque no podía decirle que no, a él no se lo podía decir, pero no quería, eso lo tenía muy claro, que no quería-. ¿Por qué me preguntas esas cosas?

-¿Hubieras preferido que no te lo preguntara?

-No, no es eso, no quiero decir que me parezca mal que me lo hayas preguntado, pero es que yo, yo qué sé, yo...

-Da igual, no importa, era sólo una idea -sus brazos se deslizaron bajo mis axilas, para indicarme que me levantara. Cuando estuve de pie, frente a él, hundió su lengua en mi ombligo, un instante, y luego él también se levantó, me abrazó y me besó en la boca, durante mucho tiempo. Sus manos fueron ascendiendo lentamente desde mi cintura, a lo largo de mi espalda, hasta afirmarse en mis hombros. Entonces me dio la vuelta bruscamente, me puso la zancadilla con su pie derecho, me derribó encima de la alfombra y se tiró encima de mí. Aprisionó mis muslos entre sus rodillas para bloquearme las piernas y dejó caer todo su peso sobre la mano izquierda, con la que me apretaba contra el suelo, entre mis dos omoplatos. Noté un pegote blando y frío, y luego un dedo, alarmantemente perceptible por sí mismo, que entraba y salía de mi cuerpo, distribuyendo finalmente el sobrante alrededor de la entrada.

-Eres un hijo de puta...

Chasqueó repetidamente la lengua contra los dientes.

-Vamos, Lulú, ya sabes que no me gusta que digas esas cosas.

Fragmento de Las edades de Lulú, Almudena Grandes

CONCLUSIONES OBSCENAS

2010-12-12T10:25:00.000-08:00

Siete promesas que violé con tal de mirarte desnuda,
el celibato, varios capitales, otros tantos de Moisés,
un botón por cada verso, la prenda completa por una estrofa,
el instinto, la lujuria con que caían, estaba por abandonar,
tu voz desprendía una melodía conocida por prohibida,
mis manos temblaban cada paso adelante, la boca me traicionaba,
evocando oximorones, hiperbatones, consonantes y rimas en jauría,
cada paso más desnuda y más penetrante tu perfume de madera,
olvidé la moral y dejé la soberbia en el vaso con vino, era la hora,
el momento indicado de creer y crecer de nueva vez,
una luz rojiza hizo profunda la habitación, se dibujaron tus senos,
medusas incipientes que petrifican al cruzar la pupila,
el frío jugaba y delataba la dilatación constante de tus pezones,
endurecía tu dermis y marcaba una sonrisa lasciva en tu rostro,
la poesía seguía fluyendo, la última prenda cayó de tajo,
era turno en que mis manos comenzaran con el pacto silencioso,
me deshice de la beatitud y la hipocresía, era un ente desnudo,
capaz de terminar de desmadrar el testamento entero por tomarte,
tus piernas se abrieron liándome al acto inconcluso en otros encuentros,
tomé el vaso y derramé todo el contenido en tu piel de terciopelo,
lo lamí enfurecidamente, te tendí porque era mi naturaleza fiera,
dejé que mi sexo se encajara deprisa hasta llegar a la espina,
no conté los minutos, pero sí los orgasmos, cuatro tuyos, dos míos,
fieras coagulantes creando el arte del placer obsceno,
la lírica ahora transformada en caprichos sensuales y malhablados,
no sé si fueron días los que pasamos bajo las sábanas,
lo que puedo asegurar es que nadie había viajado al paraíso
y regresado para dar testimonio que las vírgenes existen y todas…
llevan tu nombre.

Elizabeth Castro y Homero Aridjis

2010-12-07T20:23:00.000-08:00

Foto: Elízabeth Castro (Puebla, México)

Escuche su entrevista en el Templo del Morvoz del 1° de diciembre del 2010

http://www.ivoox.com/templo-del-morvoz-5-audios-mp3_rf_445577_1.html

Perséfone (fragmento, 1967).

Un río carnal abre los muslos.
Perséfone se abre como una escalera estrecha y empinada.
Perséfone ríe al borde sus fibras nerviosas.
Navegan barcos por mar desconocido. Navega un dios en
sí mismo enlazado.
El cuello de los cisnes en un solo cuello.
Perséfone me mira como yesca que acecha el fuego.
Pone los codos sobre las rodillas, mete la cabeza entre las manos.
Se sienta en sus cojines suaves. Se sienta sobre un lecho que
por las arrugas de las mantas parece un trono rudo.
Mis manos friccionan con ardor sus miembros. En sus miembros
se confunde lo blanco de su piel, lo rojo de su ardor.
A sus miembros que fricciono llegan su silencio, su emoción, sus gestos.
Un mismo calor anima su corazón, sus pies, sus dedos.
El fuego le abre el cuerpo, igual que un incendio descubre
en una casa muchas ventanas, muchos ojos.
Igual que si se hubiera vuelto su interioridad hacia afuera,
y un color propio la recorriera matizando sus rasgos.
Me adentra.
No pienso.
Mis sentidos despiertan.
Oigo mi cuerpo, oigo su cuerpo enredarse en el mío. Crecen
los dos, enmudecen, maduran, se avejentan, mueren.
Oigo el eco de su desaparición, de su nacimiento. Oigo.
Que no están, que llegan, que se van.
Siento su cuerpo. Toca con mil poros abiertos a mi piel.
Me roza con mil manos y muslos. Me roza con pedazos de
carne que se labia, se hiende.
Mojándome. Huelo su origen. Su deseo. Su deseo. Su ceniza.
Sus cabellos húmedos de mis cabellos. Su roce que es mi roce.
Veo la palabra que no dice en su lengua curvada, alargada
hasta mi lengua. Su sexo que entraña mi sexo. Sus pies extendidos.
Su movimiento sacando chispas de las sábanas con las caderas.
Su hundimiento en el colchón. Su levantarse y caer y sonar.
La oscuridad momentánea de su boca, de sus axilas, de
su cuello y sus brazos.
Llena mi ver una rodilla. Un brazo. Un ojo. Un cabello entre
mis labios. Un trozo de muslo. Un pedazo de vientre.
El ombligo. Sus cabellos. Su ombligo.
Su cara vuelta a la derecha. Su cara vuelta a la izquierda.
Su mentón apuntando hacia arriba y hacia abajo. Su cuerpo
recogido. Su cuerpo diagonal.
Su ombligo. Su oreja. Sus cabellos. Su sexo.
Su boca que se ahonda y se ahonda, que se sumerge por adentro de ella,
que cae y cae, toca mi sexo, sube por mi cuerpo,
se convierte en mi boca que la besa en su boca que se ahonda,
y cae en mí, y cae en ella.

Homero Aridjis

Traido de: http://www.unrinconparalapoesia.blogspot.com/

Convocatoria a todos los artistas de Chiapas.

2010-11-27T21:47:00.000-08:00

Morvoz, en su indomable propósito de hacer de la cultura un ente nacional, lanza la convocatoria a participar en la primera de sus gacetas que sale de los límites del centro del país. Todos los directivos, colaboradores y gente implicada en su formación y desarrollo como editorial, estamos totalmente seguros de que México (el grande, el magnífico, el centro espiritual, el ombligo de la luna) debe unificar a los buenos y los pensantes, despertar a los que no.

Chiapas es nuestro primer objetivo. De este modo llamamos a todos los creadores nacidos o radicados en ese bello estado, no importando su disciplina artística, a colaborar en sus interiores.

Escritos: No importando la vertiente literaria, media cuartilla en arial de 12 puntos, a doble espacio.

Escultura, pintura, fotografía, grabado, etcétera: Archivo jpg entre uno y dos megabytes de tamaño.

Libros: Breve semblanza en arial de 12 puntos, a doble espacio, acompañada de una foto de la portada entre medio y un megabyte de tamaño.

La fecha límite para recibir aportaciones es el 31 de enero del año 2011. Se planea el lanzamiento con una serie de lecturas, presentaciones artísticas y exposiciones, en Comitán y Tuxtla Gutiérrez a finales de febrero o principios de marzo.

Gracias por la confianza y participación.

Morvoz gaceta no. 2 presente en Isla Mujeres

2010-11-23T15:16:00.000-08:00

No se quede sin su ejemplar, en todos los eventos, próximo calendario de presentaciones:

Para los que no piensan... y para los que sí...

Morvoz en Isla Mujeres

vea la serie completa (le va gustar):

http://morvozeventos.blogspot.com/2010/11/algunas-miradas-morvozas-en-isla.html

La maravillosa y guapísima modelo: Ana Paola

Foto: Marváz
Editores: Omar Ortiz y Marváz
Diseño: Noé "Kunda" Martínez

Mesa editorial:
Pilar Rodríguez (Un rincón para la poesía, España)
Leticia Bárcenas (Promoción cultural, Chiapas)
Arturo Texcahua (Editorial Trajín, Xochimilco)

Editorial Morvoz, agradece profundamente a los artistas que tan amablemente nos han prestado su obra para ser exhibida en este espacio. Sepan que su creatividad, de todos los niveles, ha engrandecido este número de la gaceta. Amenazamos con ser más, con seguir creando, con ser críticos, ácidos y tajantes sin dejar de lado la sensualidad y sexualidad que nos caracteriza. Agradecemos a las editoriales hermanas: Hyperversos, Fridaura, Un rincón para la poesía, Barra Nacional de Promotores Culturales 3d2, Trajín, “El espacio de Roth”, Éxodo radio y a todos aquellos que han creído en nosotros.

Vaya pues esta edición hasta donde tenga que llegar…

En este número intervienen (sin un orden específico):

Blanca Roth
Jorge Contreras Herrera
Artuto Pizá
Elizabeth Castro
Jacinto K’anul
Agathokles
Arturo Texcahua
Juan Manuel Ríos G
Ruth Vigueras
Gris Oscuro
Sergio García Díaz
Marváz
Alejandro R. Cabáñez
Ulises Márquez Mino
J. C. Valdovinos
Eduardo Molina
Viktor
Francisco Enríquez Muñoz
Dra. N. Meza
Cristina de la Concha
Hiperversos, Trajín, Morvoz, “El espacio de Roth” y 3d2
José María Escudero
Rafael Carralero
Noé “Kunda” Martínez
Caheva
Jonathan Bellacetin
Felipe Gaytán
Sergio Hernández
Alexander Zmeckye
Refugio Pereida
Patricia Olivares
d. b.
Carlos H. Vázquez
Makeda
Shang Yue
Mareva Mayo
Ulises Ortíz
Guillermo Romero Zarazúa

Mil gracias

HYPERVERSOS CONVOCA2

2010-11-21T09:05:00.001-08:00

HYPER-VERSOS
www.hyperversos.blogspot.com
CONVOCA:

LETRAS...PRONTO ESTARÉ AHÍ

2010-11-15T08:09:00.000-08:00

Foto y Texto: Agathokles

Una antorcha encendida, son tus miradas,
incitas al placer más prohibido,
consumes pensamientos en tus labios,
tentación es como te llamo.

Vannesa

CAMBIO DE PLAN Y ESTRATEGIA

Aún cuando pueda jurar por Dios y pronunciarte algo en nombre del amor,
pareceré un resquicio olvidado, un pueblo inundado por nada visible,
así es eso, inevitable, surco el espacio que nos detiene y no es suficiente,
tal vez algún día te hallaré en el sito que me entregué completo, no es instinto,
es este destino que va marcando una rotunda herida, despacio, lento,
aún conservo el sabor, el aroma que salta de tu boca, aún ahora, no fue la cama,
ni el cuarto o el frío quebrante, tampoco fue la noche, alcohol, cigarros,
ni la nostalgia de sabernos cómplices, no fueron tampoco los versos, ni los pasos,
fue tu karma el que ha marcado fechas en el álbum desgastado, fue la curva,
la que se crea al mirarte boca abajo y relajada, un puente único y suave,
del que asesinos incapaces de dejar sus sangrientos despojos optan por
aventurarse a sobrevivir ahí, fueron los huecos en los que me alojé demente,
seis veces continuas sin parpadear, mirando fijo, sonriendo leve,
fue la litúrgica forma de vernos desnudos y esperando una señal para el inicio,
aún siento en mi paladar tu sabor de flor cristalina, muñeca Mantis,
tienes en tu haber tintes de amapola, perfume de cannabis, sustancia de mandrágora,
cada imagen me hace fantasía en el recuerdo taciturno de la entrega,
cada mirada es una melodía desprendida de tus labios en pleno acto,
tanta saliva que aún no recupero suficiente para pronunciar algo más que tu nombre,
tanto he sido desde ese día que he creado una nueva especie de amante,
uno que marca en rojo todas las palabras que comiencen con “V”,
un ser casi melancólico que se culpa por no poder tenerte para él completa,
un amante ingrato que desafía las buenas costumbres y la sobria moral,
uno al que le llaman mago por saber desaparecer cuando es necesitado
y aparecer de pronto desnudo cunado no le llaman, ni lo buscan,
el que es capaz de ser tuyo sin hacer pregunta alguna, ese y aquel,
ahora, sólo queda guardar en silencio el recuerdo de tu piel al descubierto,
el sonido y el perfume que emanó varias veces de tu ser para mi fortuna,
levantar la mirada y tomar nuevamente tu boca para tenerla en mí eternamente,
no eres ya calma, ni palabra espontánea, ya eres necesidad.

Presentación del Número 14 de 3d2

2010-11-06T23:27:00.000-07:00

Vea la serie completa:

http://morvozeventos.blogspot.com/2010/11/3d2-numero-14.html

Cualquier cosa que se pudiera decir de la capacidad interpretativa de Frida Con Todo Mi Odio, acompañada de los versos del buen Agathokles (ver zapato) y del violín (instrumento músical) de Mario, no alcanza a hacerle justicia. Por lo mismo, no se pierda los eventos Morvoz, 3d2 y de todos los compañeros artistas.

No vea tv, entréguese al arte.

Uno más y faltan mil: Agosto siempre III

2010-11-02T07:36:00.000-07:00

Anochecer

Tirito, no por el ansia sino por el pasado,
varios abriles, mitad de mayo, agosto siempre,
la tragedia es cada día el plato cotidiano, la resaca,
parodia volátil y traidora, nos mantiene atentos,
polvo en las fosas, hachís a nuestro encuentro,
un beso, todo acaba por desfallecer, todo es tiempo,
aún tus manos, las necesito a cada instante,
con cada suspiro, con cada mirada, una palabra no basta,
por eso me acerco y te rozo de frente, me alimento,
me pierdo despacio en el pubis, me sereno con la voz,
todo emerge pero no consigo retenerte, me dueles, el día,
la hora, me dueles…

Ahora la tarde va descendiendo lentamente ante nuestros ojos,
es la noche que ansioso espero para mostrarme ante ti,
un rayo parte la aurora, es señal bélica de nuestro encuentro,
palabras marcadas y seguidas de lágrimas, tildes desbaratadas,
comas rendidas, puntos que comienzan y no terminan,
pero aquí estoy ahora desnudando mi alma para que la tomes,
hace frío y mis piernas tiemblan, pero soy tuyo, átame con el aliento,
un lustro es una palabra, una caricia el alimento, palabras, lo sé,
apenas eso, palabras, lo de más es lo de menos, mira otra vez,
anochece, parece que todo va tan en contra, tan sin nosotros,
son estos miedos, que no dejan amar más y más hasta morir devastados,
cediendo ante el orgullo maldito en la egolatría intensa, existimos,
de eso estoy seguro, en eso pienso, no temas, que no es pecado amar así,
amar como nos amamos, fieros a silencios, sentencia siempre,
deambulando escurridos en las ventanas, el ruido tormentoso,
las bocas blasfemando antiternuras, pero estamos ahí,
rendidos por momentos, a punto de desvanecernos y desbaratarnos.

Anochece otra vez pero ahora estoy perdido en tus dunas,
rendido ante tus párpados, navegando en la tersa piel que te cobija el alma,
esperando una señal de humedad para estar por siempre en ti,
las horas pasan y luego los días, meses, años, todo es un parpadeo,
al abrir los ojos nuevamente estas ahí, más tenue, más desnuda.

Anochece y mañana será día y mañana y será otra vez 17 y agosto
y serás tú nuevamente, frente a mí desnuda del alma y nada será lo mismo
y todo será igual y estaremos rendidos y amándonos y esperando,
y regresará la noche y estaremos amándonos,
¿Quién dice que es pecado amar como nos amamos?

Flota Marchito (Shang Yue)

2010-10-21T13:59:00.000-07:00

Clon - Marváz

No te voy a contar nada más.

El resto lo dejo a tu imaginación y, si es lista, sabrá darte lo que buscas.

Porque lo que buscas tiene mi mismo nombre, usa mi misma ropa y le excita lo mismo que a mí.

Quizá podrías detenerte en su espalda y deletrear en voz queda el más dulce de tus anhelos; o descubrir un punto de fuga en su vientre liso.

Pero ten clara una cosa: original sólo hay una.

Y en esta ocasión te deja a dos velas. No te dice quién la ha seducido o quién ha gozado su exquisita miel; ni tan siquiera cómo han conseguido doblegarla o dónde han corrido sus fluidos.

No.

La original, que soy yo misma, se retira.

Si me quieres, habla con la copia que habita tus sueños y róndala. Con un poco de suerte se amoldará a tus deseos.

Y si no tienes suficiente, siempre puedes venir a cogerme.

Las llamadas hace mucho que cesaron…

Texto: Shang Yue

Más de ella: http://librodehorascaido.blogspot.com/

El Templo del Morvoz en la Feria del Libro del Zócalo, 2010

2010-10-14T12:24:00.000-07:00

Entrevistas del Templo del Morvoz con Pentagrama, Editorial Mario Cruz, Ediciones Lago, Fridaura, Editorial Redez, Café Literario, Under, Sangre y cenizas, y también con una visitante de la feria.

Por Marváz y Agathokles.

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Sé involuntaria, sé febril...

2010-10-13T07:59:00.000-07:00

El ataque de las chicas superponedoras. Francisco Enríquez Muñoz

Sé involuntaria. Sé febril. Olvida

sobre la cama hasta tu propio nombre.

No pidas. No preguntes. Arrebata y exige.

Sé una perra. Sé una alimaña.

Resuella, busca, abrasa, gime.

Atérrate, mete la mano en el abismo.

Remueve tu deseo como una herida fresca.

Piensa o musita o grita ¡Venganza!

Sé una perdida, mi amor, una perdida.

En el amor no existe

lo verdadero sin lo irreparable.

Félix Grande

Globber y Agathokles

2010-10-05T14:39:00.000-07:00

Foto: M. C. Gloober

Mirar la sonrisa

que se esconde entre tus piernas,

penetrar en ella,

desgajarla y enjugarla.

Volverla carcajada...

convertirla en acuarela.

Agathokles

Arturo Pizá y Pedro Emiliano

2010-09-26T23:25:00.000-07:00

Extremaunción

Arturo Pizá

www.apiza.com

BESO POSTMORTEM AL CADÁVER DE UN GATO

Escrito para Alexandra Gnevko.

¿Recuerdas al gato que agonizaba frente a nosotros
cuando el semáforo nos marcó el alto?
Me vi en el tornasol acuoso del felino agonizante
          desangrándose lentamente por nariz y oídos.

Tú me buscabas no sé qué cosas en la bragueta
no hice caso al presagio
enfilé el auto a la derecha           llegamos al hotel
en la habitación te ponías cómoda
yo observaba el cortejo fúnebre en la acera de enfrente
llantos y flores a un ataúd abierto
y tú resucitabas a mi cirio dormido.

Entonces lo intentamos
vinieron las fricciones, el sudor, los gemidos
las mordidas, los jalones de cabello.
Te vi venir con el lomo erizado furiosamente
          como una gata de fuego.

Después encendiste un cigarrillo,
desde el reflejo del espejo eras otra.

Me hablaste de cómo en Europa
quemaban en la hoguera a las mujeres bellas
por miedo a que fueran brujas
—¿Y las ruskies no lo son?—
Reíste a carcajadas y fumaste nuevamente.

A tu sexto orgasmo dijiste que me amabas.
Yo pensaba en la agonía del gato
           y en tus hermosas nalgas.
¿Crees que el gato ya esté muerto? —pregunté—
en ruso me dijiste: Мед, что кошки мертв!*

Cerré los ojos, le diste un beso a mi verga
y entonces pensé que el gato estaría dormido ya.

*Miel, gato que está muerto!

“Nectáfora. Antología del beso en la poesía mexicana. Compilador Fernando Reyes. (Ediciones Libera, 2009) pp. 43-44.

Poema: Pedro Emiliano

Septiembre en blanco y negro II

2010-09-17T14:37:00.000-07:00

Todas estas fotografías (trabajadas digitalmente) y unas más, aparecerán en el libro que se editará conjuntamente con Hyper-Versos, Tajín Literario y La Sangre de las Musas. Textos de lo Guarresco y Arrabalesco, que se presentará en el marco de la Feria del Libro del Zócalo.

Están compilados escritores y poetas de todo el país, España, Colombia y Perú.

Aparte su ejemplar...

y disfrute.

Nada.

2010-09-10T21:50:00.000-07:00

Neón - Agathokles

...y es cuando la sangre te calienta el cuerpo para hacerte saber que estás en un momento especial. Todo es rápido y vertiginoso, por eso no se puede pensar. Los conductores nerviosos se atrofian por décimas de segundo y con eso basta para perder el reinado.

Así de absoluto es.

Basta una micra de segundo para juntar los labios. Todo lo demás comienza en ese brevísimo instante. Es una avalancha de rocas, no hay nada que lo controle, sólo la pasividad de estar en el fondo. Mientras, nada.

Marváz

YO TAMBIÉN ME JUEGO LA BOCA (como diría Sabina)

2010-08-29T11:01:00.001-07:00

Cuando conté de ti no lo hice por menospreciarte,
fue mi arte quien lo indujo, hable tan bien, tan propio,
que te creían santa, ahora eres la misma, dos kilos menos,
ochenta libras de alcohol para beber, y tu néctar,
nacido del manantial del culto a Baco, pura, pura,
premisa en los pensamientos de la canción Santiaguera,
son entre los cubanos, trova entre los bohemios,
sigues ahí y eso me importa, tanto como tu figura,
el cilindrero todavía evoca tu ritmo de zarzamora,
démosle de beber a quien misericordia pide, nada te cuesta,
un si como palabra, un no como respuesta, un resquicio,
algo que haga menos dura la condena, tal vez horas,
emancipado para lo que no controlamos al momento,
ahora es tan real que lo siento conmigo, a mi lado,
mi desequilibro me mantiene despierto, ante la calma,
procuraré no te preocupes por lo que hablen,
que no serán más que tertulias que se olvidan a media semana,
culpabilidad la tengo sin ser casto, para que te cuento,
cada verso es un balazo, mételo en mi cien,
no lo olvidare aunque yacido me encuentre,
tendido en los amaneceres y los precipicios inesperados,
yo también me jugo la boca y se más que besar.

Makeda (Texto-No Volveré) y Ulises Márquez (Foto-Ghostly)

2010-08-21T00:32:00.000-07:00

Damos al bienvenida a estos nuevos Morvozos y les damos las gracias por su estupenda obra.

Gracias.

Ghostly

Ulises Márquez

http://www.modelmayhem.com/portfolio/853608/0

Ya no voy a reconstruirme,

voy a quemar todas las piezas,

cada parte que no quiero unir más,

voy a olvidarme de mí.

Estoy convencida,

aprenderé a olvidar,

empezaré conmigo,

con cada parte de mí.

Makeda

http://poeticasperversiones.blogspot.com/

Gacetas, gacetas, ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡gacetas por todos lados!!!!!!!!!!

2010-08-14T23:56:00.000-07:00

¿Quieres ver quién más lee la gaceta?

Mira: http://morvozeventos.blogspot.com/2010/08/y-asi-anda-la-gaceta.html

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