La Mujer Filosófica atañe de miedo las calderas apestadas de San Simón,
arguye ilusiones,
consigue el preludio para ponerlo en tu viejo dragón.
Satisface a risotadas la insensata y tremebunda parálisis del macho,
desconoce de afrodisiacos, busca gloria en los finales del ocaso,
amordaza con los labios el detrito vanagloriado,
no sufre ignominias por la cobardía,
no es pecadora infame, está coaccionada a pecar por los hombres
y su bastarda culpabilidad en los asuntos del amor.
En su profunda desdicha reside al templo de la amistad,
y si el apoyo la despotrica
busca alquimia en la trascendencia,
no hay crueldad siniestra que la doblegue.
La Mujer Filosófica es el demonio envuelto en un manto de cuero,
somete con la mirada al tonto estafador,
no otorga ni un centavo al imbécil sin manzana del árbol de discordia,
victoriosa de esta eterna, maldita y putrefacta guerra contra Dios,
y lo ha demostrado miles de veces, Dios es tan imbécil, débil y miserable
que siempre acaba rendido ante sus pies.
Noble en la praxis diáfana,
detiene el reloj y cuando encuentra respuesta lo deja escapar,
en el sufragio con delicadeza ártica elabora un escrutinio,
la materia le es ínfima, va por el trasfondo.
Azul es la esfera por su eterna y divina gracia,
petrifica la luminosidad traspasando cualquier senda,
explota al mar para desmitificar el escepticismo,
amedrenta el fulgor bermejo del jardín,
despierta al universo en sus depresiones,
baila al compás del equilibrio sin temer caída alguna.
No existe tal ser que pueda estar lejos de ti,
Yo reclamo “¿Grandísimo, qué pensabas al jugar a ser Dios?”
¡La Mujer Filosófica lo es todo!
Sabe lo que busca y elige,
Mujer Filosófica quiero el beso de muerte y lo quiero ahora.
Gran Dao
del poemario "Ruidos del alma, poesía que no existe"
Fotografía: Alex Zmeckye
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