EDITORIAL
"La energía es susceptible de captarse en infinitas formas de expresión plástica." Bertha Mendoza Piña.
La editorial, especialmente Éric Marváz, lamenta profundamente el deceso de la fantástica pintora Bertha Mendoza Piña, acaecida este miércoles 13 de febrero del 2013. De ceniza.
Fuimos una tertulia interminable. Seguimos bajo el acorde y vibración de las mismas cuerdas. Estaré eternamente agradecido por tu legado. Quedas vuelta color y forma, tú lo decías: Espirales.
Eres una mariposa, como el alma de los guerreros.
Gracias Bertha.
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Desde el alma de Alma Beatríz
Por Beatríz Fernández
Comenzaba la noche, la sutileza de la luz en aquel lugar tan acogedor, unos tragos de cerveza que me incitaban y desinhibían, pasaban las horas, me tenía seducida tu sonrisa, ya estaba apresada en tu cuerpo embriagador, captaste mi atención con tu pertinaz mirada en el mismo instante en que te volteé a ver, te gocé en una danza, sintiendo tu abdomen y el movimiento de tu pelvis a ritmo de una seductora salsa, te tuve tan cerca, era inevitable meter mi entrepierna en cada acercamiento rozando tu virilidad, torturándome deliciosamente. Anochecía y cada vez bajaba más la temperatura, mi cuerpo estaba confundido erizado por la mezcla de frío y excitación. Mis gritos silenciosos anhelando sentirme en tu cálido ser, haciéndome temblar como una campana de cristal, sin prisas ni aliento, en un tiempo inmoral… desde esa noche permanezco inquieta, perturbada, excitada al recuerdo, buscando condensar mis sueños…
El apetitoso perfume de tu piel me seduce, es extremadamente sexual y sensual, excita mi libido muy fácil y prontamente, no necesito de mucho más, la sola idea de predisponerme para el encuentro, alerta mi cuerpo que se prepara para ser poseído, eres la ansiedad, impaciencia, desesperación con el indudable plan de fundirnos que me ata firmemente a esta tortuosa pero exquisita espera…
Papeles mojados
Por Don Pornleone
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Crónicas de la guarra Macías
Por Pé de J. Pauner
Capítulo II
La primera noche
Recién venida al mundo Guarra, como Afrodita, la diosa del deseo, consideró que la casa de su padre le quedaba demasiado chica para su exacerbado deseo. Las anotaciones en sus cuadernos nos hablan de una primera noche en que se aventuró, alentada por su padre, a investigar más allá de la propiedad, hasta dar con unos baños públicos cercanos a una conocida estación del Metro.
Glory Holes, lluvia dorada, collares de perla: de todo se nutrió esta diosa, aún conocida como Brigitte, cuando hubo descubierto el sexo masculino, enhiesto y palpitante, cuyos dueños, de frente a la pared y sobre los mingitorios, ponían en uso para aliviar los excesos de la bebida de la noche anterior. Una sorpresa mayúscula debió ser para ellos cuando esta muñeca de carne y fuego cayó sobre sus boas fornicadoras, toda labios hambrientos y lengua lamedora, uno tras otro o cinco a la vez hasta dejarlos secos y moribundos. Luego salió a buscar más entre los oscuros paseos de la Alameda con la blusa ligera desgarrada por su propia lujuria mamadora. Había en algún lugar, entre la oscuridad de este mundo y el otro, un travestido alto e hirsuto quien –contaría después-, sintió como si “una pantera le cayera encima”. Brigitte le arrancó las faldas, desató su cincha y ahí montó hasta que dicho sujeto le soltara, cuando ella se iba en búsqueda de más:
-¡No te vayas!... Creo que me he enamorado…
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Je suis Ale
Por Alexander Zmeckye
Por antonomasia es fruta del pecado.
Sin comer, sin oler, sin mirar.
Quiero una serpiente ondulante en tus entrañas.
Carne rebanada, suave, olorosa.
Sin comer, sin oler, sin mirar.
Quiero una serpiente ondulante en tus entrañas.
Carne rebanada, suave, olorosa.
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Miscelánea de Mesalina
Por Gaby Ouu
Como juego de Mesalina, una cinta atada a la cabecera inmoviliza mis manos cual si fueran cadenas… Percibo mi perfume en esa mascada que por ahora me mantiene cegada…Mi cuerpo desnudo se alerta al sentir sutiles caricias que mi piel erizan…Noto la calidez de tu pecho cerca del mío, tus piernas que parecen apresar las mías, tu peso, tu aroma, tu respiración entre mi cabello… Quiero tus labios en mi boca, sin embargo ni siquiera la tocan…tus besos hurgan en mi cuello y se deslizan hasta mis pechos… siento la ansiedad en tus manos, apretándolos mientras mamas mis pezones erectos…. Mi respirar se agita, mi entrepierna deseosa de ti palpita…. Levantas el torso, tu lubricante gotea sobre mi vientre…Me encantaría poder contemplar la dureza de tu sexo, lamer tu miel y no puedo… Te alejas un poco de mí… con tus manos en mis muslos separas mis piernas, el calor de tu aliento se aproxima a mi sexo cuyos labios separas con tus dedos… De pronto un silencio… una pausa… Te sé contemplando mi clítoris que ya brota, el jugo que mana de mi vulva inflamada…Intempestivamente comienzas casi a devorarla… Gimo, me retuerzo, tu saliva escurre y más me excitas… Ya no puedo contenerme y entre deliciosas contracciones me vengo… Oleadas de frío y calor me recorren toda hasta que por fin te detienes. Levantas mis piernas que han perdido su fuerza y me penetras fuerte, profundo, sin pausas… cada embestida es un gemido mío, casi un grito… y de pronto… haces erupción en mi interior…dejas caer tu cuerpo sobre el mío….ya desátame, te pido.
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El placer es mío
Por Berta Tarbe
Miradas textibertadas
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| Pintura: Salvador Dalí, 1960 |
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La rosa eléctrica
Por Jeanne Karen
El fondo, ¿es negro o blanco? ¿De qué hablar cuando se está permitido hablar de todo? Tengo una hoja, un lienzo frente a mis ojos, el corazón despierto, las manos agitadas. El ruido del mundo entra por mi cuerpo, el día avanza con sus ladridos, con las carretadas de material de construcción y los castillos en el aire. El cielo está pulido, recién acabado: brilla.
Tal vez debo comenzar por el nombre de la columna, “La rosa eléctrica”, que en mi mente es una representación de mi yo más puro; es decir: de la que aspiro a ser a través de la palabra escrita. Escribir, para mí, es vivir la vida más intensamente. Mientras escriba viviré tantas veces y tantas vidas como desee: la propia, la de los otros, la del árbol, la de la estrella.
Una rosa eléctrica es la aparente y etérea fragilidad del aroma, pero también la rebeldía de permanecer viva, encendida, auténtica. Como yo. La rosa eléctrica es una rosa estelar, una rosa naufragio; la rosa de las mareas altas, la rosa nuevo elemento de la tabla periódica; o esa rosa invisible, musical, una rosa de risa loca. La rosa es la palabra, mi palabra.
Debo decirlo: la voz de esa rosa puede abarcar todos los temas y extenderse hacia todos los horizontes, así que de vez en cuando me detendré a nombrar las minucias del universo, e incitaré a curiosear, a que abramos juntos –porque autora y lector habitan el mismo espacio- las puertas a los otros, los soñadores, los anhelantes.
Esta columna es también un sitio abierto y recibe materia incandescente, sugerencias, comentarios, ideas, aportaciones, críticas: todo en tamaño reducido, porque el espacio virtual es también precioso y cada palabra debe ser el epicentro de un diálogo maravilloso, pero breve. Buen día amigos, aquí la primera entrega y los espero siempre.
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La madriguera del conejo
Por Luis Felipe Hernández
"En contra del cuerpo ideal, televisado, modelo....
del cuerpo producto, del cuerpo ilusión...".
Pasarela de la Pocha Nostra
XV Muestra Internacional de Performance
Museo XTeresa Arte Actual
23 de Noviembre de 2012.
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Casa de citas
Por Pilar Rodríguez
Casa de mala nota
"El problema no es problema."
Arjona
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