Gaceta Morvoz No.9, año III (28-3-13)

EDITORIAL

A modo de editorial: Tu cadera.

Barca sin amarras, meciéndose en marea nocturna de cuarto creciente, se balancea a la par de tus gemidos. 

-Ábreme más, dices. 

Soy tu siervo, el que ayuda a tus movimientos ondulatorios, danza acuática de golpes en tu vientre, y las olas se te estrellan y sacuden tus simientes. Atrás y me dejas en la nada, adelante y me atrapas en la boca llena de saliva, en un pasillo repleto de aceite. Revientas la oscuridad en frágiles temblores, burbuja de jabón flotando en la incertidumbre esperando la hora de romperse. Arcoíris encendido. Neón invitando a entrar.

-Quédate ahí, pides.

Estoy al fondo, aprietas, te aprietas, me aprietas.

Vuelvo a ser luna líquida buscándote el amanecer.

Foto y texto: Marváz

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He perdido la esperanza

Por Remus

El performance ha muerto

Así inicia un texto que alguna vez cayó en mis manos, escrito por un pintor  cuyo nombre no recuerdo, donde la premisa era precisamente esa: se ha perdido la esencia y la sustancia del performance; no hay más. Un arte donde la esencia es la presencia. Por otra parte, un abogado que dice conocer de arte, menciona en un comentario: “el performance es la esencia de talento”, y en cierto modo estoy de acuerdo, aunque el punto no es expresar lo propio, sino lo visto. 

Algunos consideran al performance como una disciplina artística relativa al teatro, o más bien transgresora del teatro, ya que no contiene guión alguno, es en su mayoría una escena y la experimentación; algo así como improvisar todo con nada. A lo largo de los años he tenido la oportunidad de presenciar actos y festivales de performance, donde habita siempre la irracionalidad, la irreverencia, el gusto por lo zúrrela, lo sádico, lo sexual… Pero en verdad ¿es arte? La respuesta a la pregunta es tan difícil como decir si el cine es o no es arte. En fin, lo lamentable es que con este boom que se llama cultura popular, ahora todos, además poetas y pintores, también son performanceros o instaladores, tema que tocaremos después. 

El performance es una forma de expresión que en México se refleja desde los años 20, y que tuvo una importante fuerza con la llegada de Jodorowsky (el ídolo del hipster por excelencia), quien creó algunos conceptos que se fueron extendiendo  y así comienzó el fanatismo por esta propuesta. Pero ¿realmente tiene un discurso? No lo sé, no he comprendido el trasfondo que se supone buscan reflejar con esta acción. Algo que puedo decir es que el performance hoy en día es soso, falto de carácter, incipiente, nada original, a veces vulgar, por lo menos el que se refleja en el underground, aunque en otras esferas es más organizado, preparado ¿Se tiene que tener talento para ejercerlo, o sólo es una salida más para argumentar que es arte contemporáneo? “Arte contemporáneo o experimental, el pretexto para todo aquel que quiere ser artista y no tiene talento suficiente” 

Y por cierto, según los performanceros ¿qué es el performance? ¿Les han preguntado alguna vez?

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El SEXtante Social

Por Jesus Sandóval Franzua

Placeres internos

Es en lo íntimo de la privacidad donde se gestan los mayoría de los placeres en su amplio sentido, pues es en la privacidad de la misma persona donde de alguna manera, la norma social se ve disminuida para dar paso al plano de lo auténtico, que puede transgredir o simplemente descubrir el sí mismo. Cabe destacar que este plano, aunque se considere sincero, no siempre es concordante con la realidad, pues al no tener barreras, es muy fácil tocar los límites de la fantasía o incluso la psicosis. 

Muchos aseguran que en lo privado (el interior del sí mismo), es donde el ser humano se acerca más a la libertad y esto es lo que le produce placer, pues no experimenta límites fuera de su razón más natural o necesidades más intrínsecas. El reto reside en gran medida en conservar la línea entre lo público-socializado y lo personal-privado, encontrando en el primero, un medio y un contexto para expresar nuestra personalidad, pues la locura reside en buena parte en el desvanecimiento de esta línea.

Es aquí donde se manifiesta plenamente el sentido de la personalidad como una máscara, donde no solo se trata de mostrar la cara externa al colectivo en el sentido de lo público, también se considera la cara interna de esa “máscara” y nuestra capacidad para poder realizar introspecciones que nos permitan descubrir el sentido de lo placentero en nuestra persona. 

A nivel psicosexual, se afirma que la finalidad de todo deseo es buscar un placer en el orden de lo interno, pues incluso la eyaculación o el orgasmo, no se limitan a la estimulación externa de los genitales, sino que llegan a la cúpula con sensaciones de conductos y terminales nerviosas dentro del órgano, en las partes que “no podemos tocar”. 

En gran medida, una relación de pareja se ve deteriorada porque la búsqueda del placer se individualiza cosificando a la otra persona, dando pie al egoísmo o monotonía. Si bien los placeres tienen una gran connotación en lo interno, también es cierto que se vuelven significativos al socializarse y atribuirle un simbolismo construido con otro individuo.

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Miscelánea de Mesalina

Por Gaby Ouu

Nos miramos frente a frente, atrapados por ese magnetismo involuntario que nos acerca poco a poco... Tu mirada se clava en la mía para después descender y acariciar con ella mis labios que tiemblan entreabiertos... Rodeas mi cintura estrechándome a tu cálido cuerpo, tu boca casi roza la mía, en mi pecho las emociones aletean y vibran... Me rindo ante ese beso anhelado... Tus labios se acoplan perfectos a los míos, nuestras lenguas se reconocen, se acarician lento... A pequeños sorbos nos bebemos, nos respiramos... Con tu beso profundo e intenso me estremezco entre tus brazos... Pierdo la noción del tiempo y del espacio... Me dejo llevar en una espiral que pareciera alejarme del piso... ¡Me haces flotar! Es algo tan sublime, incontenible, es abrir los brazos, cerrar los ojos y tirarme sin miedo desde lo más alto de mis pasiones... Succiono suavemente tu lengua y juego con la analogía que de inmediato surge en tu mente... Tus caricias traicionan los buenos modales, el deseo moja mi entrepierna, y justo en ese momento mis rodillas se doblan al detenernos en "PB"... Alineamos de prisa nuestras ropas, se abren las puertas y salimos... Ya no somos los mismos que subieron al elevador en el 7º piso....

Papeles mojados

Por Don Pornleone

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Desde el alma de Alma Beatríz

Por Beatríz Fernández

Te veo y me tropiezo con el amor desde el primer momento, el tiempo sólo me servirá para madurarlo. El aire desnuda mis sentidos y quiero volar hasta la eternidad, llevándome en las alas que te amo, porque te quiero para mí... llevarte a la cama, rozar tu cuerpo y atrapar el sublime apetito que emerge en cada movimiento, avivando con cada contacto el fuego que hay en mí y que me sumerge empapándome en el deseo... 

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Tras abrir y cruzar la puerta percibí el olor que se quedaba en ese lugar y que lo llevaba calcado en mi mente, imaginando el roce de tus dedos sobre mis labios excitando mi corazón. La temperatura de ese cuarto reflejado en mis ojos, me inducen al hombre que mora ahí. Los días, las horas… el tiempo sigue trascurriendo, pero el recuerdo del olor se mantiene ileso en mi memoria.

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La madriguera del conejo

Por Luis Felipe Hernández

Amina, aquella mujer musulmana que por desafiar las leyes que le imponía su religión, decidió desnudar su torso y mostrarse en FaceBook, ¡ante el mundo!

Tras el acto heroico  vinieron las represiones y hasta la pena de muerte, latigazos y pedradas previos a la parada del infierno musulmán. 

Al pasar de los días, AMINA se convirtió en un mito, algunos aseguraron que la mujer nunca existió, otros más, que no pasó de una llamada de atención, y algunos aseguraron que las consecuencias no fueron tan graves como se creía. 

AMINA, fue pretexto para lanzar una campaña de Internet: mujeres de todo el mundo lucieron sus senos, censurando sus pezones, marcándose diferentes leyendas de: "Este cuerpo es mío", "todos somos Amina", etc... 

Y también, fue pretexto para una sencilla protesta en la Ciudad de México, 7 jóvenes damas y un hombre, caminaron por la Alameda Central y Bellas Artes para expresar: "Todos somos Amina". 

*Fotos tomadas desde un SmarthPhone.
Ciudad de México, 22 de Marzo de 2013.

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Versos como balas

Por Agathokles

POEMA X

No quiero que me quieras,
sino que me quieras contigo,
bien pronto, bien a tu lado,
cruzando las manos, deseosa,
lamiéndote la boca en son de manía,
cerrando las húmedas piernas,
callada a distancia y viéndome natural,
rendido por buscarte, también queriéndote,
no de quererte sino de querer,
querer quererte es lo complicado,
primero el deseo y luego lo que quiero desear,
sin que te esfumes en media madrugada,
sino amaneciendo amando, no de amar
más bien de pecado, tendida y sedienta,
emanando vapores, condensando rocíos,
sin hablar, para qué hablar si no habrá amor al amar,
luego sin querer amar, se ama,
si no te esfumas a media faena,
en plena madrugada fría,
si te marchas sin haber amado,
sin querer haber amado…
o pero aún queriendo amar.

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Je suis Ale

Por Alexander Zmeckye

Respiras, lentamente respiras, llevas contenidos los suspiros de mi pasado. Hasta la mala sombra cede espacios. Vas desperdigándome tu juventud en la baba que me cubre, agitas la cadera en una danza sincrónica, potente, embravecida; no encuentro dónde poner las manos sin ultrajarte. En la punta del sexo siento tu vagina abierta, húmeda, caliente; en la punta de la lengua siento tu boca fría, lisa, vibrante; en la punta de los dedos siento tu piel blanda, sudorosa, vehemente. Huelo tu espalda. El olor suave que te llena toda se desprende con furia de la nuca, dan ganas de comerte, de hincarte los dientes en la carne, morder los vellos, sentirlos quebrarse ante el mordisco; volverse lobo, depredador, carnívoro, lamerte cada músculo, vena, nervio. Sigues moviéndote. Mi lengua te hace cabriolas, juega con tu sudor sobre la fina capa de vello, escribe de derecha a izquierda, como las palabras que me han acompañado desde la niñez, en una ulular de vientos negros, que te hacen cerrar los ojos y percibirlo con todo lo demás. Quiero ser tu tormenta de arena, aguijonearte la piel en cientos de miles de astillas invisibles, labrarte las formas de rotundidad exacta, agujerearte en los lugares pertinentes… para montarte. 

Más, pides. Soy tu tormenta, donde tienes que cerrar los ojos, abandonar el cuerpo a las arenitas; y de tu garganta van fluyendo los lamentos que forman las palmeras, los escasos árboles, los arbustos rodantes. Concentras en ti: culturas borradas de la faz de la tierra, lenguas muertas, ondulantes movimientos no aprendidos, mi sexo en un profundo trance con tu alma. 

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El placer es mío

Por Berta Tarbe

Desde que me giré para mirarle en la cafetería supe que iba a por mí, sus ojos lo delataron, y supe también que yo no haría nada por evitarlo.

Lo que no sabía era que le encontraría esperándome a la salida del cuarto de baño, por eso me sorprendí e intenté cubrirme con los brazos de una manera absurda, como si su mirada pudieran atravesar la tela del vestido. En un segundo estábamos dentro del servicio y al siguiente sus manos se movían por debajo de mi ropa con la misma determinación con que le vi después moldear las esculturas. Cuando los dedos alcanzaron el interior de mi braga, algo parecido a una descarga eléctrica pasó de su mano a mi sexo... Su mano y mi sexo como epicentro de las olas de placer que se formaban en mi vientre, se extendían por cada célula del cuerpo y escapaban después por mi boca en forma de gemidos que no intentaba reprimir. Tuve que agarrarme fuerte a ella para no caer, con la sensación de que mis huesos perdían consistencia y toda yo era líquida bajo esos dedos.

No sé si el asalto duró unos segundos o unas horas, lo cierto es que en algún momento se separó y una corriente de frío entró por el lugar que antes habían ocupado sus manos. "No dejes de llamarme", dijo, y desapareció. 

Los botones del vestido desabrochados, el sujetador descolocado, el sudor frío que me cubría el cuerpo, los latidos de mi corazón y la humedad entre los muslos, eran las evidencias de que todo había sido real. Pero existía otra prueba más del asalto: un trozo de papel sujeto en el elástico de mis bragas que no quise retirar del lugar donde lo había puesto, y que me fue quemando la piel de camino a casa. Era su número de teléfono.

Esa noche soñé con él por primera vez. Debía ser otra época, otro país… Estaba oscuro y yo caminaba por una calle solitaria. Lo vi a pesar de la niebla tan espesa que cubría la ciudad. Aguardaba en una esquina, con el pie apoyado en la pared y un cigarro entre los labios, sus ojos brillando de una manera extraña. Se acercó y susurró en mi oído que era el rey de mi vientre, que me esperaba desde hacía varias vidas, que marcaría en mi garganta transparente sus dos iniciales con la dulce sangre que abre el deseo... Después desaparecíó en la oscuridad, igual que lo hizo en el cuarto de baño,  y yo despertaba sobresaltada, excitada.
Durante cinco noches seguidas volvió puntual a mis sueños, repitiendo las mismas palabras; a la sexta  me decidí a marcar su número de teléfono.

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Casa de citas

Por Pilar Rodríguez

                             Casa de mala nota

“Creo que Dios es un vibrador gigante en el cielo… una fuerza vibrante de increíble energía.” 

David Arquette

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Publicado el 22/03/2013

"BUSCANDO VENUS" CORTOMETRAJE
ACTOR RAYMUNDO MANZANAREZ

DIRECCION Y REALIZACION
LUNA BIZUETTO
ALBERTO BERNAL
YOATZIN BALBUENA
FRANCISCO EME

http://www.youtube.com/watch?v=hbLg8jL2mgE&feature=youtu.be 

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