EDITORIAL
Felicitamos ampliamente a la gran amiga Patricia Villanueva por su cumpleaños. Felicidades, todo lo mejor por siempre.
Para celebrar el centenario del nacimiento de un gran maestro:
Y para muestra un botón:
La del piernón bruto me rebasó por la derecha:
rozóme las regiones sagradas, me vio de arriba abajo
y se detuvo en el aire viciado: cielo sucio
de la Ruta 85, donde los ladrones
me conocen porque me roban, me pisotean
y me humillan: seguramente saben
que escribo versos: ¿Pero ella? ¿Por qué
me faulea, madruga, tumba, habita, bebe?
Tiene el pelo dorado de la madrugada
que empuña su arma y dispara sus violines.
Tiene un extraño follaje azul-morado
en unos ojos como faroles y aguardiente.
Es un jazmín angelical, maligno,
arrancado del zarzal en ruinas.
A los rateros los detesto con todo el corazón,
pero a ella, que debe llamarse Ría, Napoleona,
Bárbara o Letra Muerta o Cosa Quemada,
empiezo a amarla en la diagonal de Euler
y en la parada de Petrarca ya soy un horno
pálido de codicia, de sueños de poder,
porque como amante siempre he sido pan comido,
migaja llorona (Ay de mí, Llorona), y si ayer pasadas las diez de la noche
fui el vivo retrato de la Novena Maravilla,
ahora sólo soy la sombra de una séptima colina desyerbada.
Juárez-Loreto
La del piernón bruto me rebasó por la derecha:
rozóme las regiones sagradas, me vio de arriba abajo
y se detuvo en el aire viciado: cielo sucio
de la Ruta 85, donde los ladrones
me conocen porque me roban, me pisotean
y me humillan: seguramente saben
que escribo versos: ¿Pero ella? ¿Por qué
me faulea, madruga, tumba, habita, bebe?
Tiene el pelo dorado de la madrugada
que empuña su arma y dispara sus violines.
Tiene un extraño follaje azul-morado
en unos ojos como faroles y aguardiente.
Es un jazmín angelical, maligno,
arrancado del zarzal en ruinas.
A los rateros los detesto con todo el corazón,
pero a ella, que debe llamarse Ría, Napoleona,
Bárbara o Letra Muerta o Cosa Quemada,
empiezo a amarla en la diagonal de Euler
y en la parada de Petrarca ya soy un horno
pálido de codicia, de sueños de poder,
porque como amante siempre he sido pan comido,
migaja llorona (Ay de mí, Llorona), y si ayer pasadas las diez de la noche
fui el vivo retrato de la Novena Maravilla,
ahora sólo soy la sombra de una séptima colina desyerbada.
Alabados sean los ladrones, dice Hans Magnus.
Pues que lo sean: los veo hurtar carteras, relojes, orejas,
pies, nalgas iridiscentes, bolígrafos, anteojos,
y ella, que debe llamarse Escaldada, ni se inmuta.
Vuelve al roce, al foul, al descaro,
se alisa la dorada cabellera
(¡Coño, carajo, caballero, qué cabellera de oro!),
se marea, se hegeliza, se newtoniza,
y pasamos por donde Maimónides y Hesíodo
y pone todavía más cara de estúpida
cuando Alejandro Dumas, Poe y Molière y los cines cercanos!
Malditilla, malditita, putilla camionera,
vergüenza seas para las anchas avenidas
que son Horacio, Homero y, caray (aguas, aguas), Ejército Nacional.
Rozadora, pescadora en el río revuelto
de las horas febriles; ladrona de mi mala suerte,
abyecta cómplice del «dos de bastos», hembra de los flancos
como agua endemoniada;
cachondísima hasta la parada en seco
del autobús de la Muerte.
Alabada seas, bandida de mi lerda conmiseración.
Escorpiona te llamas, Cancerita, Cangreja,
amada hasta la terminal, hasta el infinito trasero
que me despertó imbecilizado en el boulevard
¡Miguel de Cervantes Saavedra y demás clásicos!
Porque luego de tus acuciosos frotamientos
y que cada quien llegó a donde quiso llegar
(para eso estamos y vivimos en un país libre)
hube de regresar al lugar del crimen
(así llamo a mi arruinado departamento de Lope de Vega),
y pues me vine, sí, me vine lo más pronto posible
en medio de una estruendosa rechifla celestial.
Pues que lo sean: los veo hurtar carteras, relojes, orejas,
pies, nalgas iridiscentes, bolígrafos, anteojos,
y ella, que debe llamarse Escaldada, ni se inmuta.
Vuelve al roce, al foul, al descaro,
se alisa la dorada cabellera
(¡Coño, carajo, caballero, qué cabellera de oro!),
se marea, se hegeliza, se newtoniza,
y pasamos por donde Maimónides y Hesíodo
y pone todavía más cara de estúpida
cuando Alejandro Dumas, Poe y Molière y los cines cercanos!
Malditilla, malditita, putilla camionera,
vergüenza seas para las anchas avenidas
que son Horacio, Homero y, caray (aguas, aguas), Ejército Nacional.
Rozadora, pescadora en el río revuelto
de las horas febriles; ladrona de mi mala suerte,
abyecta cómplice del «dos de bastos», hembra de los flancos
como agua endemoniada;
cachondísima hasta la parada en seco
del autobús de la Muerte.
Alabada seas, bandida de mi lerda conmiseración.
Escorpiona te llamas, Cancerita, Cangreja,
amada hasta la terminal, hasta el infinito trasero
que me despertó imbecilizado en el boulevard
¡Miguel de Cervantes Saavedra y demás clásicos!
Porque luego de tus acuciosos frotamientos
y que cada quien llegó a donde quiso llegar
(para eso estamos y vivimos en un país libre)
hube de regresar al lugar del crimen
(así llamo a mi arruinado departamento de Lope de Vega),
y pues me vine, sí, me vine lo más pronto posible
en medio de una estruendosa rechifla celestial.
Adoro tu nalga derecha, tu pantorilla izquierda,
tus muslos enteritos, lo adivinable y calientito, tus pechitos pachones
y tu indigno, antideportivo comportamiento.
Que te asalten, te roben, burlen, violen,
Nariz de Colibrí, Doncella Serpentina,
Suripantita de Oro, Cabellitos de Elote,
porque te amo y alabo desde lo alto de mi aguda marchitez.
tus muslos enteritos, lo adivinable y calientito, tus pechitos pachones
y tu indigno, antideportivo comportamiento.
Que te asalten, te roben, burlen, violen,
Nariz de Colibrí, Doncella Serpentina,
Suripantita de Oro, Cabellitos de Elote,
porque te amo y alabo desde lo alto de mi aguda marchitez.
Hoy debo dormir como un bendito
y despertar clamando en el desierto de la ciudad
donde el Juárez-Loreto que algún día compraré
me espera, como un palacio espera, adormilado,
a su viejo-príncipe-poeta
soberbiamente idiota.
y despertar clamando en el desierto de la ciudad
donde el Juárez-Loreto que algún día compraré
me espera, como un palacio espera, adormilado,
a su viejo-príncipe-poeta
soberbiamente idiota.
———-MORVOZ———————————MORVOZ————
Desde el alma de Alma Beatríz
Por Beatríz Fernández
Esa bella mirada que me da vida y después me mata en muchas
ocasiones, tu risa y sonrisa encantadora que ocultan una mentira demasiado
amarga, esas noches silenciosas haciendo tanto escándalo en medio de la
madrugada... escribí tantos textos repletos de ilusiones esperando que alguno
se volviera realidad… con la lluvia incesante en mi rostro y en mi mano un
trago de huida, me arrebata lo que queda de mí…
——-MORVOZ————————MORVOZ————
Escribo textos de silencios y puntos suspensivos, mirando al
espejo donde busco engañarme diciéndome que ya no soy adicta a ti…
——-MORVOZ———————————MORVOZ————
Je suis Ale
Por Alexander Zmeckye
Costabas las inasibles noches, las tristes lluvias, la memoria perdida de no saber quién soy.
Te odio minúsculamente.
———-MORVOZ———————————MORVOZ————
De otras visiones
Por Emmanuel Moreno Flash
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Loba
Por Loba Nimph
ESTACIÓN DE MADRUGADA
El vaivén, de tus pupilas dilatándose desesperadas
ante un toque de danza y al ritmo en tus hombros,
tu piel es larga /infinita/ de raíces estremecidas
la estructura firme y ansiosa del suspiro en tu abdomen
tus ojos son exquisitos, plenos, curiosos
al verlos me dominan
y me cubren de ese toque lunar.
Tras tus caminos de humo se escapan, se rinden ante un
aliento,
una guerra de fuerzas, deslizándose, extremándose de punta a
punta
en una tierra donde ven nacer tu alma con blanca tersura,
ternura y locura.
Caricias sublimes,
con toques salvajes he descubierto
que de madrugada se puede sentir ese olor a peligro,
tus piernas firmes, suaves, con topes de un aire,
que al tacto
me dan esa libertad de seguir inhalándolo,
buscando un nido, en donde la mezcla de flores
se abran al tacto de mis manos,
envolviéndome en tu bruma ,
bebiendo de una memoria retrasada,
una locura primitiva,
un manantial de espuma virginal,
en esta noche camino por tu mente,
una inquietud postergada que me altera el alma,
un momento que se mezcla y pone
la primitiva forma de decir:
el deseo es una
estación de mis adentros matinales.
¿Y tú tienes un secreto?
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Jaicusiando
Por Juan Machín
Arquitectura
De tu cuerpo: cúpulas,
Arcos, columnas.
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Versos como balas
Por Agathokles
de olvidos que siempre recuerdo y parafraseo
en sueños, a escondidas o mientras no estoy,
soy igual de lascivo como nocivo para el amor,
odio igual que amo, amo igual que escupo,
me voy cuando me tengo que ir y no antes.
no tengo remedio, pero tampoco coraje de ser,
me voy con el sol que la sombra aguarda,
no hay más, no hay paz, no hay nada.
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El Rinconcito
Esta semana:
Gato Pardowsky
A mí que no me jodan con sus medias tintas ni con religiones
por el hombre extintas. Yo creo en los destilados, en algunos fermentados, en
la letra que también embriaga y en la apestosa humareda del tabaco. Bien puede
ser esta errática noche o el sumar precoz de años en mi edad, pero es lo que
más se le acerca, para mí, al sinónimo indivisible de fidelidad; un mísero cinismo
me dice que no somos fieles ni a nosotros mismos...
Saudek
Marlene Ayala
“El valor de una obra literaria en cuanto objeto estético no
tiene nada que ver con su valor de edificar a los lectores o mejorar su
carácter ético lo que pueden ser efectos de la lectura de obras literarias pero
sin que los tengamos en cuenta al juzgar como “buena” a una obra de arte. La
reflexión moral es consustancial al ser humano, pero en literatura no tiene
acomodo fácil. La literatura, más que predicar o moralizar, tiende a revelar la
común naturaleza humana que existe en todos los hombres”.
María José Mures
A mí que no me jodan con sus medias tintas ni con religiones
por el hombre extintas. Yo creo en los destilados, en algunos fermentados, en
la letra que también embriaga y en la apestosa humareda del tabaco. Bien puede
ser esta errática noche o el sumar precoz de años en mi edad, pero es lo que
más se le acerca, para mí, al sinónimo indivisible de fidelidad; un mísero cinismo
me dice que no somos fieles ni a nosotros mismos...
Saudek
Marlene Ayala
“El valor de una obra literaria en cuanto objeto estético no
tiene nada que ver con su valor de edificar a los lectores o mejorar su
carácter ético lo que pueden ser efectos de la lectura de obras literarias pero
sin que los tengamos en cuenta al juzgar como “buena” a una obra de arte. La
reflexión moral es consustancial al ser humano, pero en literatura no tiene
acomodo fácil. La literatura, más que predicar o moralizar, tiende a revelar la
común naturaleza humana que existe en todos los hombres”.
María José Mures
Hilo de Vida
Con un hilo que me dio
hice mi tela de araña,
me dio vida,
a punto del precipicio.
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Si leer es un placer...
“Corrió al lecho y pasó la lengua por el pezón ardiente. Luego aplicó toda la boca al otro pezón. Lisa dejó escapar un mugido. A Kausus le gustaba imaginar que era una vaca convertida en mujer. No por lo que los hombres ignorantes suponen que se puede llamar vaca a una mujer, sino porque, en la piel blanca, en las caderas fuertes y en el cuerpo amplio de Lisa, Kausus veía a esos delicados mamíferos. Le gustaba pedirle que se pusiera en cuatro patas y mugiera, tarea a la que ella se entregaba con devoción. También le pedía que le mamara la verga como si estuviera rumiando pasto. En ocasiones, luego de fingir ordeñarla, él llegaba a pegarle en el culo con un rebenque. Entonces Lisa mugía dolorida y, sin abandonar su posición cuadrúpeda, arremetía con la cabeza contra el respaldar de la cama, como una verdadera vaca en el camión de ganado. En esos casos, su culo quedaba especialmente expuesto, y la naturaleza la había dotado de unas nalgas a las que bastaba con elevar un poco para que de inmediato revelaran el botón marrón que fingían proteger. Más de una vez, el profesor Kausus se había preguntado si, en las mujeres, las nalgas protegían el ano, o por el contrario incitaban a su penetración. Las nalgas femeninas eran guardianas y traidoras a un tiempo: ocultaban el ano en un refugio, pero ¿no eran acaso culpables del deseo masculino de alcanzarlo? ¿Quién querría penetrar un ano, de no ser por las nalgas? Ahora Lisa había tomado la posición bovina y se cacheteaba las nalgas con la mano derecha”.
Fragmento de “Kausus”, Eso no.
Alfredo Birmajer.
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Casa de citas
«El demonio se agita a mi lado, flota a mi alrededor como el aire impalpable, lo respiro, y siento cómo quema mi pulmón y lo llena de un deseo eterno.»
Charles Baudelaire
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Tercera World Naked Bike Ride Puebla 2014
3era Wnbr Puebla 2014
Sábado 21 de junio 2014
Cita: 10:00 a.m. (maquillaje corporal)
Salida contingente: 11:30 a.m.
PARQUE JUÁREZ
Dirección: Boulevard Héroes del 5 de Mayo, Anzures, 72534 Puebla
RUTA: http://bitly.com/1pF7K9g
3era Wnbr Puebla 2014
Sábado 21 de junio 2014
Cita: 10:00 a.m. (maquillaje corporal)
Salida contingente: 11:30 a.m.
PARQUE JUÁREZ
Dirección: Boulevard Héroes del 5 de Mayo, Anzures, 72534 Puebla
RUTA: http://bitly.com/1pF7K9g
cafe_dona_julia@hotmail.com
04455-4071-1578
$80 el medio kilo
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